Marvelbreak |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Marvelbreak » Отыгранное » [ноябрь 2016] Perfect strangers
[epi]Perfect strangers 01.11.2016
Локи, Тор
Let’s go back
Before it all started
Let’s be strangers again.
Ask me for my name
And I’ll ask for yours,
Telling each other
What we hate and love
And all about ourselves.
NB! не для слабонервных[/epi]
[icon]https://forumstatic.ru/files/0017/90/c0/33138.gif[/icon]
- ... Так, еще раз повторяю,- высокий блондин взмахом руки призвал сидящую за низким столиком гвардию к тишине. Все сразу притихли, глядя на него с видом, с каким, верно, евреи взирали на Моисея, прилепившего свой посох к скале и ходившего по пустыне с плакатом: "Желающим - воду, недорого".
Почувствовав себя неуютно, он слегка снизил тон.
- Два "гиннеса", один виски, один бурбон...
- Нет! Опять перепутал! Три "гиннеса": мне, Рэю и Джошу,- перебила его темноглазая дева, для наглядности размахивая руками.- Асано вискарь. А тебе - бурбон, раз уж ты не пьешь виски. И вообще, лучше сразу возьми бутылку, чтобы не плакаться, что все вокруг напились, а ты один сидишь трезвый. И, знаешь, давай по два "гиннеса". А вообще, знаешь, лучше спроси там, у бара, может, у них есть какие-то скидки... час для девочек, там, или в честь праздника. А еще лучше... может, какой-нибудь фирменный коктейль, ну, там, "гнилой апельсин" или "чумной доктор"... А еще лучше знаешь, я лучше с тобой пойду!
Говорившая поднялась с тем особым энтузиазмом, что выдает уже плещущееся по венам горячительное - но самоуверенность подвела, и девушка мягко спланировала на колени к одному из товарищей.
Блондин послал ей укоризненный взгляд.
- В третий раз... коллеги, можно не визжать?- его брови нахмурились, когда чуткий слух резануло означенным шумовым эффектом. Компания, выбравшаяся в Нью-Йорк погулять на День всех святых, расположилась в укромном, и потому очень гулком уголке подвальчика, оборудованного под паб, и ныне украшенного к празднику. Правда, чтоб разместиться впятером, врачам из госпиталя Джона Хопкинса пришлось изрядно разрушить всю эту красоту, и теперь от нее оставались лишь шарики, колыхавшиеся под потолком, да подкоптившаяся от свечи тыковка на столе.
- Итого,- с бесконечным терпением снова начал свою речь высокий оратор.- Три "гиннеса" вам, и беру по бутылке виски и бурбуна... если акции будут, брать сразу или пересказать?
- Да к черту эти коктейли!- подал голос Рэй, в обширное тело которого влезла бы, кажется, добрая бочка портера из времен, когда горячительное еще разливали подобным образом.- Что мы, дети, что ли? Возьми бурбон, виски и пиво.
- А лучше сразу водки,- предложил, не то в шутку, не то всерьез, остролицый приятель, разглядывавший зал во время дискуссии.- По шоту всем, а потом как пойдет.
Вся эта какофония советов, в конце концов, привела к закономерному итогу: блондин, терпеливо слушавший препирательства в течении всего времени, пока компания выбралась из такси, попросту развернулся и, не обращая внимания на усилившиеся крики за спиной и запоздалые пожелания, вышел из облюбованного закутка в барный зал.
- Пять "гиннесов",- с соломоновой мудростью изрек он, когда достойный труженик шейкера и сотейника поднял глаза, оторвавшись от более ранних заказов. Карточка блеснула в его пальцах, но бармен кивком головы дал понять, что оплата взимается по окончании пиршества.
На пластике было выбито имя хозяина: Дональд Блэйк.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
[AVA]https://a.radikal.ru/a02/1905/a6/128ec066c52c.jpg[/AVA]
Его путешествие из Мидгарда в Хельхейм и обратно, сделало интересную петлю.
Проделав огромный путь, лишившись памяти и, вновь, обретя её, почти бежав из серых пределов (ладно, кому он врёт? Если бы Хель сама не пожелала отпустить его, то ничто в мире не спасло бы хитреца от роли унылого духа), Локи, вновь, шагнул в яркий мир смертных, распоров ткань реальности, полной грудью вдохнув остывающий осенний воздух, остро пахнущий листьями, первыми заморозками и...
Праздником?
Канун дня всех святых. Хэллоуин.
Не иначе - Хель подшутила, отправив его в день имени себя.
Вот уж ирония судьбы - разворотив мир почти зимой, он умудрился вернуться в прошлое. Пусть, это прошлое было лишь месяцем раньше, но всё же...
Острое желание пойти и всё исправить вспыхнуло в груди Лафейсона яркой вспышкой, но он лишь поморщился. Вот уж чем он не собирался заниматься, так это спасением утопающих. Правда, пришлось озаботиться жильём. И выбором путей передвижения, чтобы не столкнуться с самим собой. В прошлом (будущем), в этом человеческом городишке у него было немало углов, где можно было укрыться. Привычка организовывать себе отходные пути, сейчас, сыграла на руку. Он, просто, выбрал другую квартиру из того десятка, что имел на чёрный день.
Материализовавшись в тёмной прихожей, снимая с пространства квартиры печать, Локи прошёлся, привыкая к новой обстановке, где ему предстояло обитать ближайшее время, пока не уляжется вся эта история с Рагнарёком. На самом деле, проблема состояла ещё и в том, что память его путалась, что возвращённая Хелой, она представляла из себя паззл, кое-как перемешанный,в котором, постоянно, теряются фрагменты. Он не мог толком взять в толк, зачем вообще поругался с братом, как вышло так, что его отвратило от Асгарда и почему он, приёмный, оказался так неблагодарен к родителям, давшим ему надежду на мир, право жить в полной семье. Ещё больше его смущал вопрос об Одине и его исчезновении, о том, откуда же в голове такой кавардак, мешающий меж собой воспоминания человека и птицы. Иногда, он вдруг вспоминал то, что видели птичьи глаза с огромной высоты, иногда, слышал голос Всеотца, беседовавшего, казалось, с самим собой в прошлом. Всё это сводило его с ума. Вероятно, конечно, что дело было даже не в путанности памяти, ав том, что он слишком долго пробыл на грани, слишком много синих цветов выросло на нём и вокруг него, слишком глубоко он погрузился в серые туманы Хельхейма, растеряв, позволив им проникнуть в самое его нутро. Может быть, это, и вовсе, были голоса мёртвых, что остались стенать на дне мира мёртвых, бессильные покинуть его? Может быть, именно то, что он так связан с тем миром, привело к тому, что в Мидгард его выбросило в ту самую ночь, когда черта между живыми и мёртвыми почти стирается? Может, голоса стихнут и холодные когти прекратят драть его душу на части, после самой тёмной ночи, с приходом рассвета?
Именно поэтому, едва разыскав себе угол, Локи поспешил привести себя в порядок, чтобы отправиться на празднество, в толпу людей, где голоса из далёкой и спутанной памяти не будут сводить его с ума. Но, едва подойдя к зеркалу, он замер, охнув. Было ли то влияние Хельхейма, шутка Хелы или его память, устроившая чехарду и поменявшая местами далёкое прошлое и недавние события, только, перед зеркалом стоял тот самый Локи, которого позабыл уже даже Асгард. Локи времён великих завоеваний племени викингов, Локи тех времён, когда юные скандинавские боги вершили свои геройства, являясь смертным во всём величии. Молодой рыжий Локи, больше похожий на вечную сплетницу - Рататоск.
Долгие несколько минут он созерцал себя в зеркале, пару раз даже попытавшись развеять морок. И, только убедившись, что всё это не привиделось ему после всех лишений, вдруг усмехнулся, подмигнул собственному отражению. Пожалуй, это было приятным бонусом. Так, у него куда меньше шансов быть узнанным теми,к то в этом времени знает Локи Лафейсона, злодея, завоевателя, врага, союзника Гидры. Так, даже была меньше вероятность быть узнанным самим собой. Йотун подумал, покрутился у зеркала, меняя наряды, наконец, остановился на костюме, темно-зелёном, почти чёрном, с нарисованными на нём костями, чёрной рубашке и галстуке с костями. Волосы он заплёл в косу.
Удовлетворившись образом, он покинул квартиру, окунувшись в самую гущу празднества. Гуляющая толпа на улицах, развлекательные представления на площадях, музыканты, уличные торговцы, ряженые и, наконец, устав прятаться от самого себя в кричащей шумной толпе, он нырнул в чёрное нутро паба, удобно расположившегося в уютном подвале. Тут, по крайней мере, было тише. Скользнув мимо забитых посетителями столиков, он устроился у барной стойки, тут же разговорился с барменом, заказал себе коктейль абсолютно дикого, почти кислотного цвета и принялся прислушиваться к гулу чужих голосов. Живых человеческих голосов.
Один из таковых, как раз, прогудел над его ухом "пять гиннесов" и в поле бокового зрения попала рука с карточкой. Вообще, одного этого голоса было достаточно, чтобы заставить рыжую косу встать дыбом, а самого Локи - перекинуться в сороку в одно мгновение. Будто издеваясь над ним, ещё и рука оказалась до боли знакомой. Он подавился коктейлем, закашлялся и... Только потому и не обратился в сороку, белку или облако магического дыма на месте его мгновенной телепортации.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Отредактировано Loki Laufeyson (2019-05-12 00:23:11)
- Эгей, красавчик...
Дональд, уже занесший кредитку над считывателем, вздрогнул от крепкого удара по пятой точке. В госпитале знали о некоторых особенностях его организма, но относили это за счет накачанной мускулатуры; а Джей - его коллега по цеху и волей судеб нынешняя собутыльница - не упускала случая убедиться, что пятая точка блондина не потеряла тонус.
Рядом кто-то закашлялся, и Блэйк, повернув голову, укоризненно уставился на подошедшую.
- Ты б поаккуратней, однако,- пробасил он с тем выражением, с каким старший брат поясняет сестренке, что презервативы после вечеринки с одноклассниками не нужно выбрасывать в мусорное ведро, а желательно уносить подальше от родительских глаз.- Перепугаешь тут всех своими замашками до обморока. Самой же потом и откачивать.
Джей была из отделения реанимации.
И, как всякие реаниматолог, для коих в порядке вещей были слова "нахлобучить мешок" (кислородную маску) или "суфле" (разбившийся, выпрыгнувший с этажа пациент), она только хмыкнула в ответ на укор в голубых глазах говорившего. А потом обвила его талию руками, укладывая голову на плечо.
- Если кто доведет, так это ты,- проворковала она ему в самое ухо с тем видом, с каким женщины обычно предлагают любовнику уединиться для решения срочных вопросов. Слегка вытянув шею, она бросила взгляд поверх плеча Дона, скрывавшего от зорких глаз потенциального пациента.- По-моему, этот парень готов был в обморок свалиться, как только ты голос подал. Слушай, как ты это делаешь?- ткнув его маленьким, но крепким кулачком в бок, почти возмущенно спросила она.- Стоит тебе войти в приемный покой, и самые скандальные принцессы умолкают, мечтая лишь об одном: чтоб мистер Большой Блондин им улыбнулся.
Ее экспрессивный вопрос не получил ответа. Бармен легким покашливанием напомнил о том, что пресловутые "пять гиннесов" все еще дожидаются оплаты,- и Дон вынужден был отвлечься на манипуляции с ридером. Услышав заветный звук, он не удержался и, оглянувшись через плечо, устремил взгляд на рыжеволосого парня в костюме Барона Субботы.
-... Алё? Донни, алё!- рука, машущая перед лицом, привела его в чувство буквально через мгновение. Во всяком случае так ему показалось. Однако, похоже было, что так считал только он. Оттолкнув его руку, все еще держащую карточку, Джей с явным неудовольствием таращилась на него.
Короткой улыбкой Блэйк дал понять, что все в порядке.
- Уверен?- хмыкнула девушка, почему-то вновь с неодобрением покосившись за его руку.- По-моему, тебе пора выпить.
- Сейчас. Да, сейчас, подойду,- растерянно моргнув, выпрямился блондин. И, выдавив улыбку, с ответной фамильярностью толкнул коллегу кулаком в бочок.- Давай-ка, чеши, я сейчас... вернусь.
Она только фыркнула, и, осклабившись, наконец-то отлепилась. Но не заткнулась.
- Мммм, вот оно что. Ну, гляди. Утром тебя ждать не станем.
И, напоследок изобразив пальцем выстрел, незваная комментаторша удалилась.
Сделав вдох, Блэйк повернулся к рыжеволосому.
... Это было странное чувство. Как будто совпали слепок и негатив. Как будто бы, просматривая фотоснимки, ты натыкаешься на знакомое лицо. Пациент - из тех сотен, что прошли перед его глазами в госпитале, во время миссий Красного креста? Сокурсник? Родственник умершего (они запоминаются лучше остальных, и являются призраками, плачущими, укоряющими его в том, что уже никогда не вернуть)? Или же... кто-то из другого, еще более отдаленного мира.
- Простите, сэр,- сделав шаг вперед, Дон уставился прямо на рыжего.- Мое имя Дон Блэйк. Дональд Блэйк. Знаю, это прозвучит дико, но я... у меня амнезия. Мы... раньше встречались с вами?
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Смачный шлепок, пожалуй, был достаточным основанием, чтобы Локи окончательно и бесповоротно скончался тут от удушья. Где это видано, чтобы Громовержца, наследника золотого трона, вот этак, запросто, хлопали по заднице какие-то низшие существа? Даже Тор такого не стерпел бы. Картина была настолько ирреальной, что Лафейсон закашлялся ещё сильнее, захлебнувшись уже собственным слишком резким вздохом.
Кое-как откашлявшись и, именно из-за этого, благополучно пропустив мимо ушей большую часть диалога этих двоих, (на их же счастье, надо сказать, иначе, он просто испепелил бы наглую дамочку, и не только её), йотун собрался, уже было, тихонько дематериализоваться из этого притона для неупокоенных блудных асов. Даже с высокой табуретки "стёк", позабыв про свой долгожданный коктейль, от которого и отпить-то успел только тот злополучный глоток, которым подавился, когда взор наследного принца обратился на него. Моргнув, Локи осторожно отступил от стойки, скорее на автомате, готовый, привычно, бежать от тяжёлой руки драгоценного братца.
И замер.
Столкнулся с внимательным взглядом голубых глаз.
Знакомых.
Совершенно лишённых узнавания.
Чужих.
Лафейсон настолько растерялся от этого знакомого-чужого взгляда, что пропустил мимо ушей сам вопрос. И только, осознав, что у него что-то спросили и, явно, ждут ответа, мучительно силился вспомнить, о чём был вопрос, кое-как прилипший к памяти на грани подсознания.
Наконец, информация улеглась в его голове, вызвав едва ли не фейерверк из смеси восторга, негодования, целой плеяды планов на изощрённую месть. Он едва подавил улыбку, глумливую, широкую, именно такую, которая страшно бесила золотую асгардскую компанию и вызывала чесотку в их кулаках и мечах. Не стоило так запросто спугивать свою удачу. Локи уже вознамерился выдать на ходу какую-нибудь историю поужаснее, чтобы смутить сердце и разум этого неудачника, заставить его страдать, мучиться угрызениями совести и искать способы искупить свою вину, вымолить прощение.
Где-то внутри защекотало, из тех самых глубин, которые он давно закопал поглубже и похоронил под осколками многотонных обид, обвинений и ненависти, пыталось выкарабкаться нечто. А поломанная, расколотая на куски и перемешанная память старательно этому помогала. То, что щекотало фантомным светом, вдруг вспыхнуло в груди, разлилось непрошенным теплом надежды, которую он, Лафейсон, давно считал подохшей. Вспыхнуло и потушило все его трикстерские замашки, сломало восторженные планы мести. Смешалось с ними, не подавляя, но предлагая попробовать другой способ.
И кого он обманывал сейчас? Уж не самого ли себя?
- Лейв Ригсон. - Наконец, хрипло выдохнул он, смаргивая ту бурю эмоций, что пронеслась в нём за несколько мгновений и слиплась в дерущийся между собой ком. Имя он припомнил из давней истории знакомства с Леншерром, решив не мудрствовать и воспользоваться им же.
- Я не припомню вас, мистер Блейк, простите. Вряд ли я мог бы забыть такую... Выдающуюся личность. Мне жаль, что я не могу помочь вам с вашей проблемой. - Он, даже, умудрился выдавить искреннюю улыбку, старательно очищенную от насмешливости и злорадства.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Отредактировано Loki Laufeyson (2019-05-12 02:36:58)
- О...
Это было все, что Дональд сумел из себя выдавить. И вовсе не потому, что не знал, что сказать. Вопросов как раз было множество. Но все они имели смысл только в одном случае: если человек перед ним ответил бы по-другому. Хоть как-нибудь по-другому.
Не то чтобы Блэйк расчитывал вот так вот сходу, просто заехав в нью-йоркский бар, обрести свое прошлое. Оно ускользало прочь от него не раз и не два, кривляясь и хохоча в ответ на попытки психиатров, на гипноз, на ЛСД, на проповеди многочисленных гуру, на попытки напиться, на кому, на модное НЛП, 25-й кадр, на колдунов и ученых; вообще на любые попытки. Оно издевательски улыбалось ему каждый раз.
И сейчас, в эту минуту, перед собою он видел ту. самую.улыбку.
Этого не могло быть. Но он был готов поставить на кон свою жизнь, что это было.
- Подождите,- спрыгнув со стула, он сделал шаг, ища и найдя новую надежду со стремительностью отчаяния. Стороннему человеку могло бы при взгляде на него показаться, что от этих вопросов зависит сейчас его жизнь.
Так оно и было. В каком-то смысле.
- Подождите. Минуту. Одну минуту. Пожалуйста. Может быть, брат? У вас нет брата, мистер... мистер? Простите, мистер Ригсон. Брата. Или другого родственника, который бы... был... напоминал. Был бы похож на вас. Простите, я понимаю, что выгляжу назойливым, но, поверьте, для меня это очень важно. Брата?- он вытянул руку, пытаясь остановить отрицающего беглеца; и неожиданно (для себя в первую очередь), открытой, сложенной в чашу ладонью потянулся к его лицу.
И почти тут же одернул.
Физическая память?
- Дон!- раздалось из дальнего угла. Голос Рея. И тут же насмешливое шиканье Джей. Но товарищи слишком настроились выпить пива и слишком уж бурно реагировали на его отсутствие. Но сейчас ему было все равно.
Он знал.
Он был уверен в том, что знает этого человека.
Он не понимал только одного: почему тот лжет.
Нет, то есть... совершенно не обязательно. Разумеется, это могло быть и давней, ничем не примечательной встречей, где-нибудь в госпитале, во Вьетнаме, на кафедре, в клинике. Мимолетный взгляд. Пара брошенных слов. Две горошины, упавшие рядом. Встретились - и забыли, и только память, жадно ищущая ответов, цеплялась за все, что ей было доступно.
Горошина дала первый отросток.
Нахмурившись, сдвинув брови, он смотрел в лицо человеку, которого видел в первый раз. И ждал всю свою жизнь.
- Дон!- донеслось до них снова. И видение схлынуло.
Опустив глаза, Блэйк отступил, чувствуя, как краснеет, мучительно и неловко. Боль пронзила колено, и он тяжело покачнувшись, едва не упал. Умудрился не упасть. Ухватился за стойку.
И вновь, распахнув ресницы, как зачарованный, вскинул лицо.
Почему незнакомый человек, Лейв Ригсон, лжет абсолютно незнакомому человеку, Дональду Блэйку?
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Паника внутри всколыхнулась волной, затопила Локи, когда к нему потянулась раскрытая ладонь. И непонятно было даже ему самому, чего в этой панике больше, ужаса перед узнаванием, ударом, угрозой или... Или того, как хотелось к этой руке податься.
Он не позволил ей выплеснуться ни в мимику, ни в позу, ни во взгляд. Мгновенная вспышка недоумения, отчуждения в глазах могла быть успешно списана и на то, что не каждый современный мужчина адекватно воспримет, если к нему потянется посторонний мужик, вдвое крупнее его самого. А ну как в туалет насиловать потащит? Кто его, этого Дональда Блейка знает?
Натянуто, виновато улыбнувшись, Лафейсон отшатнулся, поспешно вытянув вперёд руку.
- Не стоит, мистер Блейк, я, правда с вами незнаком. Не надо меня трогать. У меня есть брат, но мы не похожи, он, скорее, похож на вас. Вся семья у меня похожа на вас, я там один брюнет. Вы, действительно, с кем-то меня путаете. Нет, быть может, когда-то и где-то мы с вами сталкивались и я запал вам в душу. Такое со мной часто бывает. Но сам я редко запоминаю случайных знакомых, а езжу много. И общаюсь со многими. Но складывать в памяти всех случайных попутчиков, знакомых, одноразовые знакомства по работе? Нет, не практикую. - Локи облизнул пересохшие губы, кинул взгляд в сторону столика, от которого раздался окрик. Вот уж Тор всегда оставался Тором. Даже в Мидгарде, среди смертных, он умудрился собрать себе ту же компанию. Нагловатая девчонка, азиат, нарцисс и здоровяк. Йотун нервно хмыкнул и кивнул в сторону компании.
- Ваши друзья зовут вас, мистер Блейк. Кажется, без вас им не пьётся. - Насмешка над братцем и его алко-компанией, слишком привычная, не удержалась внутри него, выплеснулась в тоне голоса, взгляде и усмешке.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Отредактировано Loki Laufeyson (2019-05-12 12:18:04)
Потоку слов удается с трудом, но пробиться к созданию. Наваждение вновь отступает, сходит на нет, и Дон четко осознает, как нелепо и даже двусмысленно выглядит, приставая - а это все выглядело именно как приставание - к неизвестному парню, повинному только в том, что он пришел в этот бар встретить День святых. Он багрово краснеет и выпрямляется, глядя в пол, кожей ощущая сочувственный и одновременно осуждающий взгляд бармена. Тем не менее, пять высоких бокалов появляются на столе, и Джош с Рээм приподнимаются со своих мест, пытаясь понять, что происходит между товарищем и рыжеволосым.
Нет, не то чтоб они опасались: всем хорошо известно, что Дон, даже с учетом хромой ноги, способен уложить пяток таких дрищей, не отрывая задницу от барного стула. Но выглядит он сейчас явно неспособным для драки, да и, откровенно сказать, не годным для чего-либо еще.
Например, принести пива.
Однако помощь не успевает. Медики не успевают еще выбраться из-за стола, когда Блэйк, нащупав в кармане сигареты, хромая, расталкивает людей, перемещающихся по бару, плечом пробивает себе путь между желающих войти, и выскакивает на улицу.
Его сердце колотится, пачка деформируется в руках. Пытаясь вытащить сигарету, он ломает ее. И вторую. И третью. Грязно выругавшись, извлекает последнюю и, кое-как удержав, сует ее в рот. Смятая пачка летит в урну, а Дон приступает ко второй части задания: прикурить.
Repetitio est mater studiorum. С этим он справляется уже лучше, так что сделать затяжку удается после всего-то второй попытки.
Он вдыхает дым пополам с холодным воздухом, выпускает через нос, и снова втягивает. Этакая дыхательная гимнастика для слабонервных, пристающих к незнакомым парням в барах. Взгляд, все еще дикий, затуманенный наваждением, останавливается на мерцающей на противоположном здании вывеске: t +4, шанс дождя 68%. Время - p.m. 10:26.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Первый страх прошёл, даже недоумение и желание сбежать улетучились. Острый ум Локи, параллельно с нервной беседой, сложил паззл. Его брат, так же, как он сам, потерял память. Вот только, в отличии от Лафейсона, у Тора не было любящей дочери, способной,в мгновение ока, вернуть всё на свои места. Ну, или почти всё. И почти на свои.
Он нервно хмыкнул, провожая взглядом психанувшего "Блейка". Вот уж, тоже, знакомая черта. Ну очень знакомая. Он бы, даже, сказал, что привычная. Йотун вернулся на табурет, отпил свой коктейль, покосился на пять стаканов пива, на столик с дружками, на бармена, невозмутимого и ироничного. И вздохнул. Покусав губу, он нахмурился, ведя с собой безмолвный диалог. Спор. Уговоры.
Наконец, привлёк внимание бармена.
- Не убирай. Пойду покурю. - Кивнул он на бокал и соскользнул с табурета, направившись к выходу. В конце концов, он просто собирался развлечься. Никакой помощи утопающим. Никаких братских чувств и заботы.
Просто. Немного. Развлечься.
Об Тора.
За счёт Тора.
Сладкая, такая долгожданная, приятная во всех отношениях месть.
Даже без братоубийства. Всё в лучших традициях юности. Издёвка, злая шутка и немного наваждений.
- Эй, ты, конечно, здоровяк, но может не стоит там торчать долго? - Протянул ленивый голос за спиной Блейка. Рыжий стоял, подперев плечом косяк входной двери.
- Похоже, ты был серьёзен. А я уж решил, что это такой новый вид пикапа для мальчиков. - Фыркнул он.
- Конечно, я тебе в твоей проблеме, всё ещё, не помощник, но смотреть на самоубийство путём получения пневмонии, я не готов. Идём обратно.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Казалось бы: после предшествующей встречи без галстуков все, чем мог бы ответить рыжеволосому Дон на такие слова - посыл в пешее эротическое. Но вместо этого он сделал вдох, а затем выдохнул длинную, бесконечную, длиной в добрых пятьдесят ударов скачущего, словно мячик, сердца, струйку дыма. И только затем повернулся.
Странная встреча. Странный костюм. Странный парень.
Даже с его привычкой к странностям.
- Ничего, у меня там целая бригада реанимации на подхвате,- искривленная губа изображала улыбку.- Откачают, если потребуется.
Вновь долгая затяжка. Сказать откровенно, после свершенной глупости общаться с этим рыжеволосым не было ни малейшего желания. Хотелось отгородиться от него... или нет, от собственной совершенной глупости, от двусмысленно выглядящей слабости, от почти детского желания, чтобы кто-то (большой добрый дядя, Санта-Клаус или Карл Густав Юнг) взяли за ручку и отвел в теплых дом, где у очага сидит твое прошлое и вяжет бесконечный носок, чтобы положить подарки на Рождество.
Нет, нужно послать в задницу. Отнестись к этому легче. Еще легче. Обознался, с кем не бывает. Сотни людей ежедневно окликают кого-то похожего, извиняются, и бегут дальше. Он тоже обознался. Ошибся.
Дал повод думать о себе... что-то не то.
Хотя, по большому счету - какая разница, что будет думать о нем случайно встреченный в баре парень?
- Что касается пикапа,- он усмехнулся, низко нагнув голову, рассматривая носки собственных ботинок, чтобы скрыть выступающую на щеках багровую красноту. Гнев. Краску стыда. Желание посмотреть в остроносое, с очерченными скулами лицо, чтобы в который раз удостовериться в собственном провале. Ошибке. Чтоб убедить самого себя в конце концов.
Перебарывая себя, вместе с окурком давя о сталь пепельницы последнюю искру надежды, Дон все же выпрямился, дернув плечами, потому что прохлада ночи начинала пробираться к нему под рубашку.
И посмотрел собеседнику прямо в лицо.
- Что до пикапа для мальчиков... я не по этому делу. Мистер Лейв Ригсон.
Если бы человеческий взгляд мог поджечь, они оба стояли бы на чернеющем пепелище.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Ответный взгляд был прямым, насмешливым и до тошноты честным. Не подкопаешься, не обвинишь ни в иронии, ни в издёвке. В зелёных глазах плескались искры веселья, явно, спровоцированные словами Блейка.
- Я даже не сомневался, мистер Блейк. У вас большими буквами на лбу написано, что вы хороший и правильный мальчик, который хорошо учился, хорошо работает и любит умных и задорных девочек. Как та, в пабе. И, ни за что, никогда не будет цеплять по барам сомнительных мальчиков. Тем более, рыжих и наглых. - Рыжий помолчал с улыбкой, вроде бы, закончив свою речь, целиком и полностью подтвердив своё впечатление от нового знакомого. Потом, вдруг, поднял взгляд на хмурое ледяное небо и глубокомысленно заметил:
- Такие правильные мальчики с кровью и болью выкорчёвывают в себе всё, что портит их репутацию и может расстроить родных, близких, друзей, коллег и начальство. Или не выкорчёвывают, а хоронят глубоко в себе. Вы к какому типу относитесь, мистер Блейк? - Последнее было сказано с почти ангельской улыбкой, а взгляд Локи, вновь, прикипел к лицу собеседника. Мгновение, и он фыркнул, со смешком махнув рукой.
- Я шучу, мистер Блейк, не пунцовейте так активно, а то пар из ушей пойдёт. Лучше, вернитесь в паб, а то ваша реанимационная команда, того и гляди, выскочит сюда вас реанимировать. Вот только, вы же знаете поговорку: "сапожник без сапог"? Чаще всего, глупой и откровенно бессмысленной смертью погибают врачи. Нередко от совсем простой простуды.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Отредактировано Loki Laufeyson (2019-05-12 14:10:48)
Он сделал ровно то, над чем насмехался рыжий. Покраснел. Да и грех было не покраснеть. Смесь ликования и ярости снова окрасила его щеки багрянцем, и заставила разжаться уже стиснутые кулаки.
Вы серьезно, мистер Лейв Ригсон?
Нет, вы серьезно?
Вы правда считаете, что совершенно незнакомый человек может так разговаривать с незнакомцем без риска очутиться в травматологии? Или вы приняли волшебные порошки и мните, что сделались неуязвимым?
- Читаете по лбам, мистер Ригсон? Конкретно по лицам? Гадание по руке, составление гороскопов, что-то еще? Или... вас задело именно то, что мои слова не были пикапом?
Шаг навстречу дался ему тяжело. Физически. Он мог не хромать, если постараться, но именно сейчас, словно в наказание за эту ликующую надежду, нога разрывалась от боли. И все таки он сделал этот шаг, глядя на рыжеволосого. Слегка сверху вниз. Самую малость. Дюйм или два разницы в росте.
Между ними бил ток. Да что там "бил"! он фонтанировал, рассыпая невидимые для глаза искры, опаляя и испепеляя кожу, заставляя глотку пересыхать, словно от жажды. От этого чувства дрожали ноздри. Не слушались пальцы. Темнело в глазах.
Но главное - оно было опьяняюще, фантастически знакомым.
Беспокоитесь, что я простужусь, мистер Ригсон. По-моему, от нас с вами сейчас можно зажигать олимпийский факел.
- Стало быть, я, по-вашему, ангел без крыльев. А вы сами-то кто, плохой мальчик мистер Ригсон?
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
- Я-то?.. - Рыжий аж заискрился весь, вздёрнул острый нос, расплылся в улыбке, позволил себе театральную паузу, во время которой откинулся чуть назад, завёл руки за спину, сцепив их и, глубоко вздохнув, вдруг выдал:
- "Ну да, я - Добрый Малый Робин,
Веселый дух, ночной бродяга шалый.
В шутах у Оберона я служу...
То перед сытым жеребцом заржу,
Как кобылица, то еще дурачусь:
Вдруг яблоком печеным в кружку спрячусь,
И лишь сберется кумушка хлебнуть,
Оттуда я к ней в губы - скок!
И грудь обвислую всю окачу ей пивом.
Иль тетке, что ведет рассказ плаксиво,
Трехногим стулом покажусь в углу:
Вдруг выскользну - тррах! - тетка на полу.
Ну кашлять, ну вопить! Пойдет потеха!
Все умирают, лопаясь от смеха..."* - Пару раз невинно моргнув, он издал довольный смешок и продолжил:
- Я - трикстер, мистер Блейк. Тот самый старый Пак - шут Оберона, Локи, рыжий хитрец, Сет - братоубийца и пустынный шутник. Кто там еще имеется? Ах да, лисий дух. - Он счастливо рассмеялся, глядя на собеседника наглым зелёным взглядом.
Вот это было особенно похоже на его драгоценного брата. Тут вам и тяжёлый взгляд в самое нутро (по крайней мере, Тор сам в это искренне верит), и выдвинутая челюсть, и обещание скорой и жестокой расправы, и пудовые кулаки. угрожающе сжатые и приподнятые. Ах да, куда же без тяжёлого, горячего дыхания?
- Я читаю по лбам, носам, губам, рукам и, даже, затылкам, мистер Блейк. Могу и погадать, но боюсь, магия норн дорого вам встанет. Да и доверять тем-кто-из-под-холма, я бы не стал. Как и лисьему духу. А то, знаете ли, искривим судьбу, изменим будущее, опутаем, заведём в трясину. - Лафейсон соорудил серьёзное лицо, покачал головой, даже как-то жалостливо глядя на Тора.
- Задело? Поверьте, если бы я захотел, вы уже были бы моим. Задеть можно того, кто хочет быть задет или обижен. Или, того, кто ищет знакомств. Я был похож на ищущего, мистер Блейк, когда вы так грубо нарушили моё уединение? - Лицо Лейва, вдруг, неуловимо переменилось, будто побледнело ещё сильнее, глаза скрылись в тенях, губы приобрели почти мёртвенный оттенок. Это можно было бы списать и на то, что он замёрз, но в сочетании со словами, что выдал он дальше, могло заставить испугаться и смелого морского котика, не то что, обычного доктора с амнезией.
- Вам не говорили, что в ночь всех святых не стоит заговаривать с одинокими путниками? Они могут оказаться вовсе не теми, за кого вы их приняли, мистер Блейк. Души в эту ночь безнаказанно бродят по земле, посещают своих потомков, приходят посмотреть на возлюбленных, проклинают обидчиков.... Завораживают и сводят живых в Серые пределы... - Даже голос его стал чужим, холодным, мёртвым. Таким, каким представляется голос призрака, голодной неупокоенной души. Он был тихим, хриплым, звучал, будто, эхом, больше в сознании, чем вслух.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
* (У. Шекспир "Сон в летнюю ночь" (II, 1), перевод Т. Щепкиной-Куперник.)
Отредактировано Loki Laufeyson (2019-05-12 16:55:38)
Возможно, если бы не Шекспир, не декламация и не подчеркнутое кривляние, если б не это пышное титулование себя трикстером, все дальнейшее достигло бы цели. Нет, Блэйк соврал бы себе, если бы не признал, что от внезапного изменения внешности где-то внутри него разлился ледяной ужас. Тот самый, который приходит к тебе и опутывает, лишая дыхания даже во сне, тот самый, из которого невозможно выбраться.
Ночь в окопе, наполненном ледяной трупами. Неделя по горло в воде, в клетке, куда нет преграды добраться любому из гнусных и скользких обитателей дикой реки. Реки, куда блюют, мочатся и сливают отходы; реки, по которой плывут мимо трупы таких же, как ты. Месяцы в госпитале среди обезноженых, обожженных, запытанных, для кого шаг в окно или передоз морфия часто единственный выход из собственной жизни.
Вполне конкретные кошмары.
Без мистики.
И на их фоне кривляние под Шекспира кажется смешным.
Ну почти.
Его взгляд меняется. Исчезает недавнее пламя, и наместо него все словно подергивается серым пеплом. Разочарование. И, пожалуй, обида. Хотя... на кого обижаться за то, что первого встречного принял за ключ и врата для всех чудес мироздания?
Врач Дональд Блэйк берет себя в руки и смотрит на рыжего парня. В общем-то, что ему за беда, что тот подохнет, не прекратив баловаться с наркотиками. Но язвительное, постоянно меняющееся лицо снова чарует его, настолько, что Блэйк снова теряется, выпадает из времени, глядя в искрящиеся глаза и скользя в сотый раз взором по очерку скул. Не американец, наверняка. Европеец. Ох уж эти пришельцы из старого света, приносящие с собою всю напыщенность прошлых веков, навьюченные сотнями лет родственных браков и дедушек-баронетов. Отрываются здесь, а потом ты, весь в мыле, ищешь койку в Bellevue под вопли их недовольства.
Нет. К черту! Он резко отряхивается от чары зеленых глаз, словно большой пес; кривит губы. И, не поморщившись от боли в ноге, делает еще один шаг навстречу. Теперь они стоят совсем рядом, почти соприкасаясь плечами. Так близко, что запах чужих волос касается вздрогнувших ноздрей.
Такой знакомый.
Нет. Этой иллюзии он не поддастся.
- Кабинет психиатра есть ниже по Стейт-стрит, мистер Ригсон. Я надеюсь, он поможет вам встретить возлюбленного и побеседовать с ним... в более комфортной обстановке, чем эти ваши пределы.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
- О... - Локи смотрит на него и зелёный восторг из глаз его улетучивается, как цветной дым. Он скучнеет, приобретает, вновь, человеческий вид, гоня прочь наваждения. Теперь, в глаза Блейку смотрит собранный, серьёзный человек, кажется, даже слегка оскорблённый тем, как близко смеет стоять к нему этот невежа.
- Вы скучны, мистер Блейк, ровно настолько, насколько вообще это возможно. Сегодня особенный день, неужели, вы пришли просто напиться, как в любой другой день? Никакого воображения и полёта фантазии. - Вздыхает он, сухо поджимая губы.
- Вы почти полная копия моего старшего брата. Один-в-один. Такой же красивый, правильный, прямой, пресный, скучный, портящий веселье и шутки. Совершенно без чувства юмора. - Вздыхает он с долей разочарования в тоне.
- Будьте добры, отойдите от меня. Мы с вами не настолько близки и вы, кажется, говорили, что не по этому делу. - Губы Локи кривятся в признаке лёгкого отвращения, неудовольствия, так, как умеет только он, в полутонах, в лёгком изгибе уголка рта, выразить брату всё своё презрение к его очередной глупости.
Впрочем, дожидаться, пока господин умница отойдёт, Лафейсон не собирается. Он толкает его совсем легко, самыми кончиками пальцев в грудь. Прикосновение кажется едва ли сильнее удара кошачьей лапы. Но тот, кто сейчас сокрыт в смертном теле, не знающий возможностей собственной природы, оказывается отброшенным назад, как от сильного тычка. Едва-ощутимое касание заставляет Блейка отшатнуться и отступить на пару шагов, а сам Ригсон зелёным дымом просачивается мимо. И не понять, когда вообще успел, будто исчез тут и возник там, у самой двери в паб.
Обернувшись через плечо, он окидывает своего собеседника разочарованным взглядом.
- Спасибо за совет, мистер Блейк, я обязательно им воспользуюсь и посещу этого замечательного специалиста. Вероятно, он сможет объяснить мне, как могут жить и не сохнуть от тоски такие скучные люди, как вы. - Одарив его, напоследок, улыбкой, Локи, вновь, скрывается в темноте паба, чтобы вернуться к своему коктейлю, бармену и гулу человеческих голосов вокруг. А брат? Он просто сделает вид, что этого глупца тут нет.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
С той стороны входа на насмешника едва не наталкивается Рэй. Рыжеволосый гигант самый вспыльчивый из бригады реанимации славного госпиталя при университете Джона Хопкинса, и силы ему не занимать; поэтому он и решается первый прийти на подмогу к Дональду, застрявшему что-то уж слишком долго на улице. Явно дольше одной выкуренной сигареты. Впрочем, остальная компания тоже поспешно собирается: Джей застегивает пальто, Джош одной рукой придерживает ее одеяние, а второй пытается набирать номер на мобильнике. Только Асано по-прежнему невозмутимо сидел в уголке, допивая пиво, ожидая, пока ситуация разрешится в ту или иную сторону.
Проводив странного типа взглядом, медбрат выглянул из дверей, где Дональд еще стоит, пытаясь осмыслить, что же произошло.
- Эй, Большой Д, ты в порядке?- добродушная физиономия здоровяка выглядела встревоженной, и это было заметно даже в сгустившемся сумраке.- Что этому типу от тебя было нужно?
- Да так,- отмахнулся тот, ощупывая под рубашкою место, куда ударили сильные тонкие пальцы Ригсона. Глупое и неприятное чувство, будто зеленый дымок, вызванный какими-то манипуляциями недавнего собеседника, заразил его чем-то... чем-то...
- Поспорили, как отмечать праздник. Ну, ты понимаешь, в Нью-Йорке тут много всяких... традиций. Сигареты есть?- не дожидаясь ответа, Блэйк подошел к двери и без церемоний запустил руку в карман товарища.
Тот хмыкнул.
- Бросаю. Извини. Слушай, Дон... нашим здесь не нравится. Пиво какое-то... то ли разбавлено, то ли что, бармен тормозит... да еще этот тип к тебе привязался. Мы, в общем, хотим перебраться в Tørst. Помнишь, тебе там понравилось. Заодно прогуляемся через мост, посмотрим на город. Восстановление Манхеттена; не каждый день такое увидишь. Лет через пять такую фотку можно будет продавать на e-bay по десять баксов за штуку. Джош пытается сейчас заказать столик. Ты с нами?
Вопрос был скорей риторическим. Очевидно, что задавал его вовсе не наивный и прямодушный Рэй, и звучать ему следовало иначе: "Дональд, ты же не собираешься остаться здесь и продолжать знакомиться со всеми местными психами?"
Он не ответил. Но, собственно, этого и не требовалось. Видя это, Рэй поднял кустистые брови и, оглянувшись на жестикулирующую Джей, выдвинулся из двери навстречу.
- Дон, не дури. Не хочешь туда, ну поехали в Маленькую Италию. Или, если не хочешь, домой.
Нижняя челюсть Блэйка тяжело двинулась.
- Я похож на человека, которому нужна нянька, Рэй?
Великан в ответ только вздохнул, и, поняв, что все бесполезно, исчез в помещении бара.
Следующие пять минут были посвящены ожиданью такси, кислым на вкус шуткам и игнорирующему всех и вся молчанию Джей. Но, когда машина, наконец, отчалила, помигивая красными огоньками фар, Блэйк повернулся и скрылся за дверью.
Рыжий затылок Ригсона даже в полутьме отличить было проще простого. Опустившись рядом с ним на пустующий стул, Блэйк какое-то время сверлил взглядом чеканный профиль, а потом, повернувшись, положил перед тем на стойку сильную ладонь.
- Что это было? Вот это все,- по кончикам его пальцев снова пошел уже знакомый губительный ток. Голова тут же начала плыть, но усилием воли он остановил это ощущение. По крайней мере, на какое-то время.
- Я знаю, что мы уже виделись. Кто ты такой? Мне нужно знать.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Честно говоря, настроение Локи уже испорчено. Он больше не хочет веселья. Он, даже, не хочет быть среди людей. И единственная причина, почему, он, всё ещё, остаётся тут - страх перед тишиной, в которой, снова, поплывут призрачные голоса Хельхейма. Стоило, наверное, просто уйти в другой паб. В конце концов, когда это было так, чтобы Тор просто отвял от него? Даже послав Локи, он сам же, спустя пару минут, прилипал к брату с разборками, требуя разложить всё по полочкам. Даже, если полочек не было и раскладывать было нечего. Но, в конце концов, Лафейсон понадеялся на воспитание его смертной человеческой личности.
Зря.
Можно было делать ставки и эффектно проиграть самому себе. Или поспорить на деньги с барменом.
Мистер. Дональд. Блейк. Собственной персоной.
Йотун скосил взгляд на тяжёлую ладонь, упавшую на стойку прямо перед его носом, сделал пару глотков ядовито-зелёного коктейля и отставил бокал в сторону, не спеша поворачиваться к собеседнику. Его взгляд стал жёстче, холоднее, хотя и направлен был на стену за спиной бармена.
- Что-то ещё, мистер Блейк? Мне казалось, мы с вами обменялись всеми возможными между посторонними людьми любезностями. Вы зря остались и не поехали с друзьями - продолжения бесплатной клоунады не будет. Мне стало скучно вас веселить. - Голосом мистера Ригсона можно замораживать. Или резать.
- Мы с вами не пили на брудершафт, будьте добры не разговаривать со мной в таком тоне. А если вам нужны объяснения, вы можете обратиться в кабинет психиатра. Или почитать специализированную литературу самостоятельно. Могу посоветовать искать в разделе эмоционально-стрессовой психотерапии.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Отредактировано Loki Laufeyson (2019-05-12 21:22:02)
По щекам Блэйка прокатываются желваки. Рука, лежащая на барной стойке, сжимается в кулак. Ему очень хочется влепить, что есть сил, по этой самой, отполированной локтями и стаканами, деревяхе, развернуться и уйти. И не выслушивать от какого-то обдолбаного психопата в костюмчике, как ему следует себя вести.
В конце концов, не он первый начал разговор в идиотском тоне.
Но между ними все еще бежит чертов ток. И, что бы не говорил этот тип, они оба уже на крючке. Потому что иначе здесь уже давно бы стояла полиция.
Таким безразличным тоном не говорят с безразличными людьми.
Бармен, похоже, считает так же. Он старается не смотреть на них, но кривая ухмылка ясно дает понять, что он про все это думает. Больше того: поймав быстрый взгляд Дона, он приподнимает брови, взглядом указывая на стол на двоих у окна. От этого Блэйк багровеет и резко порывается встать - но нога вновь отзывается болью, как будто бы заявляя протест на попытку уйти.
Вот так зайдешь выпить пива с друзьями, а через десять минут тебя уже посчитают... хрен пойми за кого. Хотя, в общем-то, со стороны все это странно выглядит.
- Что ж, прошу извинить меня... сэр,- в его голосе нет ни насмешки, не резкости, какой можно было бы ожидать. Объективности ради: он сам прицепился к бухому парню, назвал его геем, да еще в такой форме, как самый последний токсин. В конце концов, странный костюм и желание повеселиться на День всех святых уже лет пятнадцать как перестало быть признаком ориентации. А Нью-Йорк это совсем сумасшедший город, где все с ног на голову... и как же он отличается от тихого сонного Балтимора!
- В общем... действительно, мне жаль,- несколько секунд Дональд силится улыбнуться, и в итоге у него это получается даже почти натурально.- За то что испортил вам вечер, и что наговорил глупостей. У нас... неудачная неделя была: несколько реанимаций, потом операции... скажем, не очень удачные. Поехали просто проветриться, тут не до праздников... в общем, еще раз прошу вас меня извинить. Бармен, можно мне Черный русский?
Он вдруг понимает, что ни с того ни с сего начинает рассказывать этому странному собеседнику о себе, и готовится спешно ретироваться. Стол у окна еще свободен и Дон, морщась от боли в ноге, поднимается и ковыляет туда.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Его.Брат.Извиняется.
Это настолько шокирующе, что Локи оборачивается, неверяще глядя на бубнящего свои оправдания Блейка. Его брови надламываются и взлетают вверх,а в глазах плещется искреннее, ничем не замутнённое изумление, граничащее почти с шоком. Он так и провожает здоровяка удивлённым взглядом, не успевая вставить ни слова.
Да что там? Он и не находит слов вот так, сгоряча.
В конце концов, даже у него язык прилипнет к нёбу, реши он в такой момент язвить.
Тор Одинсон. Наследник проклятого Асгарда. Главная задница для золотой табуретки.
Извиняется!
Определённо, это стоило отметить. Сровнять с землёй пару мидгардских городов в честь такого события и сплясать на горе вражеских трупов.
Или, самолично открутить голову железному умнику и его весёлым ребятам в трико.
Прокатиться с горки в капитанском щите.
Пострелять из лука.
Примерить комбинезон рыжей красотки?
Подразнить зелёное чучело? Хотя нет, последнее он уже пробовал и предпочёл бы не повторять.
Локи давится смешком и залпом допивает остатки коктейля, смотрит в бокал с сожалением и требует у бармена "зелёного ангела" и три стопки абсента по всем правилам. После чего, кивает в сторону того столика.
- Пойду, приму извинения. А то, кажется, у чувака был тяжёлый день. Неделя. Жизнь. - Хмыкает он и покидает барную стойку, плевав на говорящий взгляд в спину.
- Эй, ну раз такое дело, я тоже был неправ. Не стоило мне тебя задирать. - Он материализуется у столика и, без приглашения, усаживается на соседний стул.
- Кажется, я испортил вам настроение, мистер Блейк. И из-за этого, вы лишились компании. Если моя сумасшедшая персона уже не так вас бесит, могу составить компанию в попойке. Обещаю больше не шутить, Шекспира не цитировать и не домогаться. А вы можете рассказать мне о своих проблемах. Совершенно бесплатно. И вам полегчает, и мне не тяжело, ммм? Честно говоря, у меня выдался одинокий вечер, но я совершенно не хочу быть один. Знаете ли, всякое в голову лезет. У меня , тоже, был тяжёлый период. - Лафейсон мгновение медлит и протягивает через стол руку.
- Мир, мистер Блейк?
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
- Дон. Можно просто Дон.
Появление нового знакомца и, главное, перемена в его настроении сбивают с толку. А, главное, снова заставляют багрово краснеть, когда официант, появившийся с заказом, помимо коктейлей, приносит, ставит на стол и участливо зажигает им свечу. Вкупе с обещанием не приставать это, мягко сказать, доставляет ему некоторый дискомфорт. Потому - а еще по причине того, что собеседник сам предложил ему выговориться - язык Блэйка присыхает к нёбу.
- Да нет, я не возражал против Шекспира,- он пожимает плечом, делая первый, пока еще осторожный глоток из своего стакана.- И не то чтобы у меня были какие-то проблемы,- добавляет он тут же, и, удовлетворенный первым опытом, выпивает заказ почти до половины. Ставит стакан на стол и обнимает широкой ладонью.
Усмехается.
- В общем, наверное, это все выглядело довольно дико. Просто мне действительно показалось, что мы знакомы. Это... немного тревожное ощущение, когда ты не можешь припомнить прошлое. Мало ли что. Утром проснешься, и вдруг окажется, что у тебя где-то жена и штук десять детей. Причем половина уже несколько после твоего... твоей... даты, с которой ты ничего не помнишь. Ваше здоровье.
Он осушает стакан до дна и откидывается на спинку стула, прикрыв глаза, в ожидании действия алкоголя. Опьянения, в том смысле, в каком бы должно, это не принесет, но расслабление, и, может быть, немного веселости - может.
Хотя чаще случается наоборот.
- Нет, у меня... нет проблем со своей амнезией. Я с этим справился. Это дело... довольно давнее, так что времени мне хватило.
Он снова замолкает, поймав себя на ощущении, что почему-то оправдывается. О потере памяти и, главное, ее сроках, он предпочитал не говорить ни с кем и никогда. Благо ему уже было не двадцать, и молчание о детстве, отсутствие баек о том, как порвал штаны или дергал за косички девочку в классе, можно было списать на... ну, на простое молчание. Далеко не все любят вспоминать свое детство.
В данном случае его травма служила прикрытием.
- А вы почему в одиночестве, мистер Ригсон? Отмечаете праздник одному, да еще в костюме - это как-то...не по-американски. Она не пришла? Или, извините, он не пришел?- он ухмыляется, и проворачивает бокал между ладонями.- Извините. Не мое дело. Я никогда не праздновал Хэллавин, не потому что считаю его праздником для геев, а просто... думаю, что не мне вам рассказывать, откуда у него выросли ноги. Судя по тем фокусам, что вы продемонстрировали. Вы иллюзионист?
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
- Что же, тогда, для вас я - Лейв. - Улыбается Локи вполне искренне. Рукопожатие Тора, по-прежнему, каменно-крепкое и кости простого смертного уже трещали бы от усилия. Он же безмятежно улыбается, на мгновение сжимая в ответ и убирая руку.
Свеча вызывает у него недовольный, сумрачный взгляд. Лафейсон дожидается, пока официант отойдёт, странно, тревожно смотрит на отблески пламени на боках бокала, переводит взгляд на саму свечу и она, будто устыдившись, слабнет, пламя потрескивает и бледнеет. наконец, он сам протягивает руку и пальцами сжимает фитиль, убивая остатки пламени.
- В такую ночь не стоит дразнить свою судьбу. Пламя свечи - это слишком яркий маяк. Да, Дон? - Сумрачно-зелёный взгляд смотрит на Тора с предельной серьёзностью.
- Я верю, что у вас нет проблем с амнезией. По вам это видно. Я, так же, прекрасно понимаю вас. Некоторое время назад, из-за неожиданных событий, я, так же, имел проблемы с памятью. Она, до сих пор, играет со мной в чехарду. Правда, я помню всё. Ну, или большую часть того, что со мной в этой жизни происходило. Вероятно, какие-то мелочи, вроде детских игр, глупостей, обид и прочей ерунды... Так и другие забывают бытовые мелочи прошлого. - Лафейсон берёт первую из трёх стопок, подхватывает с блюдца ложку и кусочек сахара и чиркает зажигалкой, заставляя содержимое стопки загореться. Сахар плавится, капает в зелёную жидкость, пламя тухнет и он, выдохнув, опрокидывает в себя рюмку. И, кажется, даже не жмурится от крепости выпитого.
Мгновение спустя, он выдыхает, кажется, что зелень напитка вспыхивает в смеющемся взгляде, который Лейв поднимает на Блейка.
- Я всегда один, Дон. Скажем так, это мой образ жизни. У меня нет ни её, ни его. И с друзьями не очень складывается. Я, так же, не американец, о чём вы могли бы догадаться по имени. - Рыжий улыбается шире, во взгляде, кажется, горит зелёное пламя.
- Чем вам не нравится мой костюм? Кажется, он очень подходит этому празднику. Этакая смесь лепрекона и барона Субботы. Не находите? Костюм всегда создаёт образ загадочности и этакого потустороннего существа. Ну, или трупа, вставшего из склепа. Хоронят-то при параде. - Он позволяет себе хихикнуть, но, тут же, возвращается к серьёзности.
- Извините, я обещал вам не дурить. Но, я не знаю, как ещё объяснить свой образ мыслей по поводу выбора сегодняшнего образа. Мне не хотелось одеваться в какой-то однозначный и узнаваемый образ. Это скучно. И без костюма было бы печально. В конце концов, я же решил устроить себе праздник. У меня, сегодня, свой праздник. Можете мне не верить, но сегодня я, действительно, сам вернулся с того света. Мне чертовски повезло. - Лафейсон переворачивает пустую стопку и ставит её на стол, наблюдая за тем, как остатки абсента медленно стекают по её стенкам, образуя разводы.
- Я показался вам клоуном, Дон? Почему иллюзионист и о каких фокусах речь? - Тонкие губы изгибаются в непривычно-тёплой улыбке, Локи поднимает взгляд от стопки, заглядывая брату в глаза.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Тоже проблемы с памятью? Странное совпадение.
Затушенная свеча вызывает на губах Дональда благодарную улыбку. И тут же он опускает голову, пряча взгляд, в котором на миг вспыхивает странное сожаление. Ему хочется спросить, что произошло в жизни нового знакомого, что у того "не сложилось" ни с ним, ни с ней, но он вовремя сдерживается.
И сам, в свою очередь, отвечает на вопрос, улыбаясь смущенной, по-мальчишески обаятельной улыбкой.
- Да нет, вы... не клоуном, нет. Просто... вы так серьезно относитесь к этим обычаям. Нет, не поймите неверно, просто мне странно, что кто-то в конце первой четверти двадцать первого века может всерьез полагать, что привлекает или отваживает какие-то потусторонние силы. И что они всерьез способны влиять на его судьбу. Нет, проработав в реанимации, слышишь много разного: и про световой коридор, и про фигуры, и чуть ли не ангелов господних; один из моих пациентов всерьез считал, что может при медитации выходить из своего астрального тела. То есть нет, виноват, астральным телом из физического, и путешествовать по больнице. Еще одна сестра нам рассказывала, что молодая врач, как это водится, подруга ее подруги, реанимировала, кажется, от огнестрела, или какого-то там необычного ранения бывшего своего коллегу, и якобы он, вдруг возникнув перед ней, давал ей советы. Но это же бред. Тени, или астральные тела, не могут говорить, потому что у них просто нет тела, а, соответственно, нет языка, и гортани. В общем, думаю, вы меня поняли.
Он улыбнулся вновь и, потупившись, словно смутившись от пламени, бьющегося в колдовских глазах Лейва, не слишком изящно решил перейти к другой теме.
- Костюм... отличный. И, раз уж у вас праздник, то поздравляю вас. Не возражаете, если я закажу еще выпить? Не беспокойтесь, тащить меня волоком до дому не придется. В смысле до гостиницы. Мы в Нью-Йорке наездом, мистер Ригсон. Лейв. Хотя я уже говорил об этом,- поправляется он, поймав, наконец, взглядом бармена, и делая знак повторить свой заказ.
- Насчет фокусов. Зеленый дым и все вот это. Вы же не станете утверждать, что вы вправду превратились в зеленый дым? Стало быть, или фокус, или гипноз. Было здорово. Очень правдоподобно. Красиво. И я не совсем понял, как вы меня оттолкнули. Я вешу... ну, скажем так, несколько больше, чем весит средний мужчина моей комплекции.
Официантка приносит вторую порцию водки, и забирает стакан, вынудив говорящего замолчать, словно разговор идет о чем-то секретном или постыдном. Блэйк даже не понимает, почему. Но, провожая не по сезону легко разодетую девицу взглядом, вдруг задает вопрос.
- Вы не возражаете если я,- и, не дожидаясь приподнимается, чтобы стянуть свою тонкую куртку. Бросает ее на спинку стула; при этом движении рубашка, и без того неплотно застегнутая, раскрывается, и на загорелой груди становится видно висящее на шнурке кольцо. А вместе с ним несколько побрякушек - бусин с буквами, складывающихся в имя Donner.
Когда он садится обратно, шнурок падает на стол, и Блэйк, подхватив, заправляет бусы обратно, и застегивает непослушную пуговицу.
А затем почему-то считает нужным объяснить.
- Donner. Меня так иногда называют в клинике.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
- Сколько вам лет, Дональд? Только честно. - Вдруг, игнорируя все вопросы и действия собеседника, задаёт собственный вопрос Локи. Он подаётся вперёд и смотрит очень серьёзно, даже цепко, выжидающе. Будто, знает о Блейке куда больше, чем тот кому-либо о себе рассказывал.
- Вы не пьянеете, весите больше других, скорее всего, быстро выздоравливаете или не болеете вовсе, раны заживают в два счёта, потеряли память во взрослом возрасте и за всё время ничего не вспомнили, и никем не были найдены. Дайте угадаю, вы не нашли ни единого человека, знавшего вас прежде? Не нашли никакой информации на себя? И после этого, вы не верите в сверхъестественное? Это... Мило, Дон. - Локи резюмирует и откидывается на спинку стула, продолжая его рассматривать.
- Гипноз? Хм, думаю, да. Это самое правильное объяснение произошедшего. Ну, кроме настоящей магии, конечно же. Вы слишком долго смотрели мне в глаза, Дональд. И слишком поддались моим словам и своему чувству узнавания. Это было просто сочетанием факторов. Плюс, такой праздник. Хоть вы и скептик, Дон, ваше подсознание, всё равно, принимает во внимание тот факт, что это - день мёртвых. - Лафейсон кривит губы в усмешке, наблюдает за процессом стриптиза, спрятав блеск глаз за ресницами и, едва скользнув взглядом по упавшей висюльке, улыбается, принимаясь готовить себе новую порцию зелёного, горячего и сладкого.
- Думаю, вопрос о происхождении прозвища будет логичен. Откуда оно возникло и что означает, Дональд? - Кажется, Лейву нравится перекатывать на языке это имя. Всякий раз, он делает паузу в своей речи, прежде, чем назвать его. И всякий раз, он растягивает его, пробует на вкус, словно облизывается.
- На самом деле, я ни к чему не отношусь серьёзно. Кроме своих целей и своего комфорта. Эгоистичный, целеустремлённый лицемер, если хотите знать. Так что, вам не стоит всерьёз воспринимать моё желание соблюдать все эти глупые человеческие традиции празднования. Я придерживаюсь их только, пока меня это забавляет. И, предвосхищая ваш вопрос, я не сумасшедший и не практикую употребление веселящих веществ. Я даже не пьянею, как вы можете заметить. - Локи опрокидывает в себя очередную горящую стопку, выдыхает облачко пара и демонстративно облизывается.
- И последнее: я лучше любого фокусника. - Он добывает из кармана визитку и кладёт её на стол, перед Блейком. На бархатном темно-зелёном фоне золотым тиснением выписано имя, телефон и профессия.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
От изобилия утверждений и вопросов Блэйк на мгновенье теряется. Хмуря широкие брови, выслушивает все умозаключения визави, выстроенные так, словно тот догадался, или же знал что-то о нем; что-то, что тот и искал, и чего до сих пор безуспешно пытался от рыжеволосого хитреца добиться. И выглядело это... не очень красиво. И неприятно, как будто Лейв гладил его, как кота, против шерсти.
Что он всем этим хочет сказать? Что Блэйк - магическое существо, кто-нибудь вроде эльфа или тролля, обретшего человеческий облик (судя по комплекции, ближе последнее). И вот теперь совершилось: магический маг с чужим именем явился к прекрасному принцу, чтоб снять с него заклятие нехорошей феи.
Возможно, что поцелуем.
Он открывает рот, чтобы ответить какую-то резкость, когда Ригсон касается его прозвища. Совсем, совершенно не его дело. Но - самоуверенный тип портит все, вынимая, с тщеславием раскрывая карты перед уже завороженным противником.
Клинический психолог?!
Да черт раздери!
Это похоже на пощечину. Все это время этот целеустремленный, циничный или какой-то там лицемер, не ценящий ничего, кроме собственного комфорта, оказывается, демонстрировал собственный профессионализм. Из серии историй, которые иногда долетают из анамнезов тех самых еще дышащих "полу-суфле", что влюбляются в доброго дядю (или с ласковым голосом тётю) из службы психологической помощи, даже не думая о том, что за время, пока те им кажутся самыми понимающими и единственными людьми на свете, благодетелю капают доллары в кошелек. И мистер Ригсон, блестящий профессионал, получил шанс на бесплатный перформанс, после чего вежливо предложил свою карточку, и теперь, наверняка, прорекламирует скидку за милую беседу накануне Дня Всех святых.
Дональд бледнеет. Краснеет. Приподнимается. А после, вдруг успокоившись: все-таки он хирург с сотней спасенных жизней за плечами (вам не слабо, мистер зеленая визитка?), а не мальчик пятнадцати лет - и приведя в порядок свое лицо, садится обратно.
- Спасибо. Это... так мило,- полностью повторяя тон собеседника, с трудом говорит он. А потом поднимает нехорошо загоревшийся взгляд на нефокусника и задает, ухмыльнувшись, вопрос:
- Ну и сколько вы берете? За час.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Ожидаемая реакция.
Локи слишком хорошо знает своего братца и все его реакции на те или иные действия. Если Тора, вот так, заинтриговать сначала, а потом, вытащить из рукава туз и сказать, что положил его туда заранее, без всякой магии, то примерно вот такая реакция тебя и ждёт. Угли во взгляде Громовержца тлеют, медленно разгораются, будто, на горизонте начинает полыхать гроза, лениво надуваясь, подтягивая свинцовые тучи, никуда не спеша.
Лафейсон умиротворённо, открыто, без всякой насмешки, улыбается в ответ на этот взгляд. Прикусывает губу, позволяя себе насладиться рокотом грома, а Тору - растеряться от ответной улыбки.
- Что вы, Дональд, с вас нисколько. - Наконец, усмехается он, расслабленно глядя в глаза. Он тушит начинающийся пожар, прекрасно помня, как теряется его брат, когда, вместо острой реакции получает дружелюбие и выдержку.
- Вы зря думаете, что всё это было ради рекламы моего кабинета. Это вы первым подошли ко мне. Это вы посчитали меня сумасшедшим. И это вы спросили о моей профессии. В ином случае, я даже не стал бы о ней упоминать. У меня достаточная очередь из желающих, чтобы я не занимался таким жалким предложением своих услуг. - Лафейсон подаётся вперед, устраивает локти на столе и укладывает подбородок на сцепленные ладони.
- А насчёт моих предположений, на которые у вас так загорелись глаза, так я не пытался вас обмануть. Просто, я уже встречал подобные случаи, только и всего. Не у всех, у очень редких пациентов наблюдается подобное. Кстати, пока наукой никак не объяснённое. если вам интересно. Но мы не будем, сейчас, обсуждать науку, диагнозы и профессиональную область, если не возражаете. Сегодня праздник, мы пьём и отмечаем моё счастливое возвращение в мир живых. - Локи изгибает губы в улыбке.
- Вот только, вы так и не ответили на мой вопрос про возраст. Удовлетворите любопытство, а? Вы слышали, что все рыжие очень любознательны и любопытны? Не мучайте меня, сознайтесь.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
На мгновение Дональд сжимает челюсти, когда рыжий выдает это свое "нескольких пациентов". Входило это в его расчеты или же нет, но эти слова болезненно задевают: ведь даже зная этих подобных, любой человек всегда хочет быть единственным. Ну, хорошо, не любой - он. И, да, черт возьми, именно сейчас.
Но он приказывает зубам разжаться, сильным рукам расслабленно лечь на столе, и в ответ на сентенцию Лейва заметить с небрежной ухмылкой.
- Мутация. Так это модно называть. Ген Икс. На самом деле, конечно же, чушь собачья. Те, кто это назвал, очевидно не знают, что разный цвет глаз или способность сворачивать в трубочку язык - тоже разновидность мутации. Хотя... никакого отношения к разговору впрямую это не имеет.
Опустив голову, мужчина смотрит на свои руки. Длинные пальцы, широкая ладонь, коротко остриженные ногти в идеальном порядке. Руки с лихвой компенсируют его увечье. Дают ему заработок. И, в конце концов, просто нравятся девушкам.
Невольно Дон переводит взгляд на изящные кисти собеседника. И тут же отводит взгляд, словно устыдившись разницы впечатлений.
- Мне пятьдесят лет. Нет, не так. Я прожил пятьдесят лет после того, как лишился памяти. И там же, очевидно, получил это,- кивок вниз, на слегка выдвинутую из-под стола калечную ногу. В его голосе нет прежней ярости и вражды, а слышится только усталость и желание ответом отделаться от собеседника.- Я практически не подвержен воздействию ядов, в том числе алкоголя, плотность моих тканей примерно в три раза выше человеческой, и за все пятьдесят лет я не встретил пока никого, кто бы знал меня раньше. Хотя последнее время меня любят спутать с одним из клоунов, что развлекают народ под рассказки о супер-героях,- он ухмыляется вновь, вдруг догадавшись о том, что именно сходство и стало причиной беседы. И лжет, не секунды не дрогнув, спокойно, уверенно глядя в глаза.
- Но я не умею сверкать показными искорками и летать на метле... или молоте. Я умею лечить. Буквально. Руками. Поэтому я и стал врачом.
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
- Вы не верите в ген Икс, Дональд? При этом, сознаётесь, что прожили полвека, ничуть не изменившись, и обладаете сверхспособностями тела. - Почти мурлычет с тёплой улыбкой Локи. Его, определённо, весьма забавляет косность собственного брата, ещё недавно летавшего на этой самой метле, посещавшего девять миров, обратившегося в непобедимое чудовище... Ставшего, в конце концов, одним из прародителей восьминогого колдовского коня.
И что же?
Нате вам: Он. Не. Верит. В. Магию.
Лафейсон молча аплодировал. Нет, даже рукоплескал, стоя, со свистами и криками "Браво! Бис!".
- Так вы знаете про клоунов в трико? И продолжаете не верить в сверхъестественное. Поразительная двуличность. Неужели, вы не видели разрушения Нью-Йорка? Ужасное зрелище, десятки погибших, сотни пострадавших. И боги, бьющиеся в небе. Я видел это собственными глазами. Сложновато, после такого, не верить в чудеса. А вы, кстати, совершенно не похожи на одного из них. Не верьте этим глупостям. Так можно каждого высокого крепкого блондина записать в скрывающиеся супермены. - Лафейсон берётся за третью стопку, но не поджигает, опрокидывает в себя прямо так и отправляет следом кусок сахара, аппетитно захрустев им.
- Что с вашей ногой? Если, конечно, это не секрет. Я сразу заметил, что вы хромаете. Но вы же, наверное, обследовались, так что же, это нельзя исправить, вылечить? - Кажется, признание Блейка о возрасте, нисколько не пугает и не шокирует Ригсона. Он окидывает собеседника цепким изучающим взглядом и только.
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
- Сложновато не заметить,- иронически хмыкает Блэйк, имея в виду не то свое увечье, не то упомянутую битву за город. Или то, что собеседник выпил уже три рюмки абсента, и это на нем не отражается. Только не говорите, что вы - вербовщик какой-нибудь организации этих ваших мутантов; слыхал он, что есть и такие.
На вопрос про ген он не может удержаться от фырканья.
- Простите, мистер Ригсон, но вот поэтому я и не считаю психологов профессиональными врачами. Да, вы учитесь в университетах и зарабатываете гораздо больше хирургов - но то, что вы говорите... Чудеса? Магия? ген - это участок ДНК, аллеи, это носитель информации, но не более. Сверхъестественность? Магия? Вы слыхали о третьем законе термодинамики, мистер Ригсон?
Он ловит себя на том, что начинает вновь горячиться. И жестом снова заказывает водки с кофейным ликером.
- Что ж, давайте сперва определимся с термином "сверхъестественное". Буквально это то, что превышает нам привычные, скажем так, усредненные показатели человека. Но разве спортсмены-олимпийцы, профессиональные гимнасты и бегуны, не показывают результаты, которые не сможет повторить средний прохожий на улице? Я сам видел парня, который при разрушении Башен-близнецов в тот день когда... словом, вы понимаете... ну так вот, он был ветераном войны в Заливе, и служил охранником. И участвовал в спасении пострадавших. Так вот, в состоянии стресса этот парень, что был, доложу я вам, далеко не тяжелоатлетом и олимпийцем, поднял, чтоб освободить пострадавшую женщину, рухнувшую колонну. Понимаете, что это? Арматура, бетон, все разодрано; по стандарту, такие ворочает техника. Нет, конечно, он - как в фантастических фильмах - не подбросил ее в воздух, покручивая как кеглю; но он поднял ее и держал на весу достаточно, чтобы пострадавшая успела выбраться из-под завала. Кто больше достоин звания супер-героя, он или те нанятые, я не знаю, или сумасшедшие энтузиасты, что скачут по крышам, изображая из себя молодцов в обтягивающих трико? Спасибо, что не трусами наружу,- залпом допив свой коктейль, он отталкивает пустой, наполненный только льдом old-fashion стакан кончиками пальцев, мрачнея и косо поглядывая в сторону бара.
- Спецэффекты, мистер Ригсон... Лейв. А что касается меня... я не отрицаю того, что возможны, и даже наверняка есть технологии, способные влиять на геном. Все, или почти все, что вы называете магией, можно объяснить технологией, имеющейся или экспериментальной. Опыты по клонированию человека еще секрет, но уже ведутся; есть и успешные результаты вторжения и коррекции ДНК. Почему не предположить, что эта так называемая "мутация" не вызвана подобным вторжением. Кстати, не так давно была зафиксирована вспышка вируса, или какого-то токсина, нейтрализующего "способности". Что никаким образом не говорит об их сверхъестественном происхождении.
Новая пауза. Официантка ставит водку на стол и уходит. Бармен, слегка улыбаясь, салютует шейкером. Дон опускает голову и слегка хмыкает.
- Меня не было в Нью-Йорке в момент так называемого вторжения, но я уверен, что то, что все видели - не какие-то эльфы, слетевшие на розовых единорогах, а продукт неизвестной технологии. Внеземной. Это смешно игнорировать. А еще я уверен,- он улыбается,- что где-то в глубоких подвалов эти технологии уже давно и пристально изучаются. И никакой магии.
Голубые глаза смотрят на собеседника. Может быть причиной тому приглушенный свет, скорей даже полутьма, или мягкая тень, брошенная длинными, словно накрашенными ресницами, но кажется, что этот взгляд - опьяненный, нежный, изучающий лицо сидящего напротив человека, как источник той самой магии.
- А вы, клинический психолог, верите в магию?
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Ах, какой дивной, гармоничной и плавной песней звучит самоубеждение его брата. Ещё совсем недавно он потрясал молотом, сражался с повелительницей мёртвых, отбивался от оживших трупов, утопал в его магических наваждениях, сам инициировал магию крови. И вот вам, Тор Одинсон не верит в магию.
О, его бы просто порвало от хохота, если бы он не боялся спугнуть это дивное новое видение. И только самообладание и выдержка помогают Локи сдержаться. Хотя, в глазах его пляшут дикие, колдовские искры безумного веселья, молчаливого хохота ведьм на лысой горе, празднующих день мертвецов.
Лафейсон слушает, не перебивая. Только улыбка его становится всё шире и всё восторженнее. Наконец, когда ему дают право голоса, задавая вопрос, он выдыхает, почти с благоговением глядя в лицо собеседнику.
- Вы даже не представляете себе, Дональд, какой бальзам пролили сейчас на моё сердце! - Он тянет слова, говорит почти шёпотом, продолжая неотрывно смотреть в глаза.
- Это всё - спецэффекты, трико и глупости. Инопланетные технологии, разработки этого выскочки Старка, генетика, технологии, эксперименты на людях, мутанты. Абсолютно всё это можно объяснить наукой. Магии не существует, Дональд. - С голосом Лейва происходит нечто невообразимое он, будто, обволакивает Блейка, укачивает его, заставляя перестать ощущать мир вокруг, погрузиться в темноту и покой, покачиваться на волнах наваждения, где слышны только мягкий голос, смешливые нотки и этот улыбающийся рот мурлычет правильные вещи, эти зелёные глаза смотрят в самую душу, пылают, как подожжённый бокал абсента.
Коктейль в бокале, с дурацким названием "Зелёный ангел", действительно, горит сине-зелёным пламенем прямо перед Ригсоном. И когда только поджечь успел? Он смотрит на Тора сквозь пламя и самым бестыжим образом гипнотизирует его, смешав в одно магию и психологию. И кажется, что,в первые за десятилетия, алкоголь смог взять верх над смертным доктором Дональдом Блейком, укачав его в объятиях.
- Так ли важно, Дон, во что верить? Главное, чтобы эта вера прорастала в твоё сердце, иначе, это и не вера вовсе, а так, навязанное обществом мнение. Вот вы верите в свою обычность. И вы останетесь обычным ровно столько, сколько будете в это верить. Впрочем, это, тоже, чудесно. Я обожаю обычных людей, но верить в них всё сложнее. Кругом одни таланты, избранные, супергерои, гении, маги...
[icon]https://forumstatic.ru/files/0019/7e/3e/10747.jpg[/icon]
Широкие брови Блэйка сдвигаются еще сильнее. Быть может, его позиция в оспаривании колдовской чепухи и спорна, но что он точно может определить без труда - насмешку в голосе оппонента. Издевку даже. Желваки вновь начинают играть у него на щеках, сверлит взглядом; рука снова ложится на стол, не то в атакующем, не то в готовом к защите жесте.
Локтем вперед.
Он наклоняется, налегая на кромку грудью, против воли притянутый взглядом зеленых глаз. И испытывая полное ощущение, что свет вокруг меркнет, и они остаются в сужающемся круге света, в повисшей вдруг тишине вдвоем, разделенные только неестественным, мертвенным цветом пламени.
Впору поверить, что в баре открылся портал в преисподнюю. Хотя... почему нет? Было же что-то подобное, как говорили, в Аннаполисе. Прямо в начале этого месяца. Разумеется, все показания свидетелей и наиболее неутомимых из них тут же забрали в неизвестном направлении люди в штатском - но слухи ходили. Сам он не видел. Лишь слышал. Рассказы о темном тумане, о жутких звуках и призрачных ордах, появившихся ниоткуда.
Все это могло быть плодом галлюциногена.
А что происходит сейчас?
Он чувствует, что вот-вот упадет. Просто ударится лбом об стол и отключится - до того кружат голову и дурманят звуки насмешливого, зачаровывающего голоса. Но Блэйк делает вдох, глубоко, раз и другой, встряхивает волосами, и чувствует как проясняется разум.
Проясняется для того, чтобы полней ощутить: они вдвоем в отделенном пространстве, вокруг глушащая, удушающая все звуки ночь. Каменный мешок. Смысл происходящего понятен и дураку: убежденный в своей правоте Ригсон пытается показать ему, как это может быть.
Неизвестно только одно: для чего?
Что такого есть в Дональде Блйэке, чтоб ради него устраивать такое шоу?
Язык ворочается с трудом, но мужчина усилием воли берет непослушную речь под контроль. А потом, вытянув руку, берет чужой, пылающий синим огнем бокал и опрокидывает его прямо в рот.
Выдыхает.
Голова плывет, идет кругом, и Дональду очень хочется верить, что это - впервые в жизни - последствия одного только алкоголя.
- Почему вы один, Лейв?
[nick]Donald Blake[/nick][status]человек без прошлого[/status][icon]http://ipic.su/img/img7/fs/Blake2.1548611704.png[/icon]
Вы здесь » Marvelbreak » Отыгранное » [ноябрь 2016] Perfect strangers
