Не то чтобы Коннер ждал от мира понимания и сочувствия. Не сказать, что он вообще надеялся, что все вокруг вдруг войдут в его положение и будут вести себя прилично, но не слишком, конечно же, чтобы ему было на что отвлечься и хотя  бы на какое-то время перестать скучать по обществу одной во многом сомнительной личности, и уж чтоб наверняка не хватило пороху снова поступиться своей гордостью, любовью к себе и вот этим всем, чего в нём было в избытке, и снова явиться по одну конкретную душу с ультимативным: я не согласен. В конце концов не так уж и много людей в принципе были в курсе, что наследие Криптона изволит быть в так себе расположении духа вот уже месяц, страдать приступами бешенства чаще, чем положено, всё больше от досады и неумения нормально переваривать личные обиды, и вообще весь из себя не в лучшей форме. В целом всем и не должно было быть дела до того, кто ему там и где, и главное как и в чём отказал. Это в целом его личное дело. Но всё же он был бы не против, если бы мир вокруг не пытался разрушиться с той скоростью, с которой он сейчас старательно сам себя равнял с землёй, пугая своими талантами даже привыкших к некоторому дерьму героев.

Кент по большому счёту просто-напросто (за неимением лучших идей в его якобы гениальной голове) рассчитывал лечить свои печали, нанося всюду добро и справедливость, красиво отсвечивая в небе Метрополиса и близлежащих городов, весь из себя герой, большой молодец, пусть внутри и состоящий из осколков, которые отказывались складываться в приличные слова. И даже занимался этим первое время, старательно не прислушиваясь к миру вокруг и буквально закрывая любую новость, в которых встречал слова "Готэм", "Бэтмен" или хоть что-то, что могло быть связано с Джейсоном. А потом мир сошёл с ума. Его отец сошёл с ума. Все вокруг сошли с ума и принялись в панике пытаться всё уладить, делая только хуже. И тут как-то было уже не до страданий по несбывшемуся и даже не до попыток изобразить из себя грустного щеночка, верно ждущего и всё ещё на что-то там надеющегося. Ему натурально было не до того. Что впрочем совсем не мешало ему каждый грёбанный раз, когда всё вокруг пылало огнём и всячески пыталось его добить, думать о том, что так нечестно.

Нечестно и всё тут. Всё это вот совершенно несправедливо. Почему сейчас? Почему не на пару недель раньше, когда его собственный мир ломался со страшным скрежетом? Может быть тогда всё вышло бы иначе? Подумать об этом на досуге у него времени не было и это, наверное, спасло его от дюжины тупых решений. Думать ему вообще было некогда. Нужно было спасти то, что ещё не разрушено. Нужно было уберечь Кларка от всех желающих устранить проблему быстро, недорого и без смс. И в тоже время нужно было защищать мир от него. И это было не просто. И ему чертовски не хватало до боли знакомого голоса, который бы как обычно пообещал, что всё будет хорошо. И он бы снова поверил, а потом бы всё, конечно, хорошо не было. Потому что эти его обещания никогда не сбывались.
Ни-ког-да.

Но голоса не было. Джейсона тоже не было. Кент знал наверняка. Зато был старший Кент, который снова вышел на охоту, а всё, что мог он сам - идти следом, стараясь успеть вовремя и остановить. Хоть как-то. Стычки не были безболезненными, они не были весёлыми, как разборки с гангстерами. Каждый грёбанный раз было страшно. Страшно и больно. А потом приходилось кое-как зализывать раны и снова в бой. Он отчаянно не желал принимать ничьей помощи,  пытаясь хотя бы мысленно объявить их солнечный рай отдельным государством, только убедить никого не получалось. И вразумить причину треволнений тоже не получалось. Сдвиг по фазе прошёл удачно, а как всё вернуть обратно Коннер, конечно же, не знал. Вот и носился по Метрополису, стараясь помочь и в тоже время выступая живым щитом для всех, кому не повезло оказаться на пути его взбешённого родственника. Классные каникулы. Нет, ну зато совсем нет времени и возможности рыдать по Тодду. Не то чтобы он планировал, но... мало ли как оно получилось бы. Коннер в какой-то момент был вообще ни в чём не уверен. Да и сейчас тоже.

Сейчас он только знал наверняка, где Кларк и мчал туда, держась выше и планируя просто оказаться на его пути, чтобы снова попытаться сделать хоть что-то. Вот только кого он там встретит не знал. Не обратил внимания, отгоняя неуместные мысли, настраиваясь на нужный лад. И теперь, пожалуй, растерялся. Но не сбежал, конечно же, не сбежал. Завис прямо перед Джейсоном и замер, пытаясь понять какого вообще чёрта. Его не было ни слышно, ни видно целый месяц. Полная тишина во всех эфирах, никаких попыток явиться. И это, в общем-то, значит только одно.
Он здесь не по его душу.

- Я в курсе. Поэтому, собственно, здесь.

Ну, в общем, ничего нового. Убирайся. Вали. Что там ещё по списку? Ах да, выпущенная обойма другая собственно в него в приступе бешенства. Только вот есть неувязочка. Джейсон, конечно, известный самоубийца, но не настолько, чтобы стоять здесь и надеяться, что обычная пуля хотя бы ранит Супермена. Знатоки, внимание, вопрос. Который козырь в рукаве у Джейсона?
Коннер, кажется, слышит как у него внутри один за другим лопаются канаты вшивого самообладания.

- Что в обойме, Джей? Что, твою мать, в твоей обойме?!

Сзади шум. Сзади движется неизбежное. И Кон прекрасно это знает. И он планировал совсем иную встречу. Действовать на опережение, тормозить, устроить очередную битву титанов, из которой навряд ли выйдет победителем, но по крайней мере уйдёт на своих двоих. Наверное. А Джейсон. Джейсон, как обычно, всё портит. Эй, привет, Кон, давно не виделись. Я пришёл решить твои проблемы. Ты рад?
Занавес.

- Нет-нет-нет. Ты же не можешь.. - Коннер, в котором панически забилось неверие в то, что Тодду могла бы прийти подобная идея в голову, издаёт какой-то подозрительный звук. То ли давится воздухом, то ли рычит, то ли проглатывает собственный крик. В глазах у него, наверное, вся боль мира, щедро приправленная злостью, о да, злости в нём не меньше, чем в надежде мира на данный момент, только он её ещё кое-как пытается держать в себе. В голове звенящая тишина. За спиной тот, кто может при должном старании убить их обоих. Как там Джейсон ему говорил? Он может не выбирать? Врал ведь, сволочь. Врал!

- Если мы выживем, я тебя убью. Зарою нахрен живым в могиле!

От мимолётной радости встречи до ненависти шаг. От непонимания до желания придушить собственноручно - два. Скорость прямо-таки его конёк. Предохранители срывает на раз-два-три. От ужаса, от обиды, от того, что видел себе вот эту встречу спустя время вообще не так. От понимания, что время компромиссов прошла и всё ещё не чужой, всё ещё важный для него человек вдруг решил спасти мир, на который ему вроде как плевать, руша его собственную теплицу, в которой он рос весь из себя безупречный. Просто взял. И пришёл. С объявлением войны.
К чёрту Джейсона Тодда.

- Какого хрена, Джейсон, а?! Тебе же насрать на этот мир! Сидел бы там, где ты всё это время прятался и не высовывался. Что, из всего мышиного семейства получше кандидатур не нашлось?!

Неизбежное рядом. И Коннер снова выбирает не этот чёртов мир. Зачем-то снова выбирает целостность шкуры Джейсона Тодда. Вот это сюжетный поворот. Вот это надрыв. Вместо того, чтобы устремиться в сторону взбешённого, вероятно, тоже Тоддом, едва похожего на самого себя Супермена, младший Кент рванул к Тодду, совсем не бережно подхватывая его, во многом специально хватая крепче, чем нужно, и рискуя что-нибудь сломать, старательно не думая, что он умышленно пытается причинить боль, унося в сторону, с пути того самого неизбежного. А скинув его вниз с каким-то плохо читаемым текстом, подразумевающим чтобы он снова, уже наконец-то окончательно шёл нахер, может быть там даже было пожалуйста, тут же переключился, бросив один единственный взгляд, полный непонимания напоследок. Ему бы выбить оружие, переломать, не дать даже шанса совершить недопустимое, но нет времени. Ведь, если он опоздает, то всё закончится плачевно.
Хотя всё в любом случае не будет хорошо.

Кларк был сильнее. Кларк сейчас был опаснее. Кларку было плевать на собственные установки, которые так долго спасали мир от всех невзгод и от него самого. Кларк был в ярости, он ей дышал, жил и не разделял никого на своих и чужих. И ярость его, предназначенная, кажется, Джейсону, умудрившегося вылезти из своего подполья так не вовремя, вся досталась ему. И это было, чёрт возьми, больно. Это было всё также горько, а ещё крайней травматично, к чему сам Коннер как-то не успел привыкнуть. И отвечать приходилось не в полсилы. И от этого радостнее не становилось. А ещё Кент знал, что заочно проиграл. Когда увидел Тодда. Потому что сейчас так или иначе пытался отслеживать, где он и дышит ли, пока сам раз за разом сталкивался в немой борьбе с собственным отцом, во всю сжигал весь мир вокруг, пытаясь хоть так отогнать подальше. Сносил собой машины и проламывал стены вовсе не потому что ему всё это нравилось. И швырялся всем, что попадалось под руку, пытаясь хоть как-то приостановить это безумие тоже не потому, что ему очень хотелось. И всё пытался достучаться до Кларка, то и дело выкрикивая что-то жизнеутверждающее.
И всё тщетно.

- Джейсон, вали отсюда нахрен! Ты, да чтоб тебя, мешаешь!

Кент очень надеялся, что пытаться объяснить как именно тот ему мешает ему не придётся - говорить сложно. И Джейсон в кои-то веки просто возьмёт да и прислушается к здравому смыслу, к нему, в конце концов, и не вздумает делать то, зачем пришёл.
Он всё ещё надеялся. Глупо как-то.

[NIC]Conner Kent[/NIC]
[STA]небо в огне[/STA]
[AVA]http://funkyimg.com/i/2RqBZ.png[/AVA]

Коннер бы с удовольствием прочитал Джейсону целую лекцию о том, что он делает прямо сейчас и что делал, пока тот где-то, видимо, прохлаждался, вполне вероятно наслаждаясь отсутствием в своей жизни одного идиота с криптонскими корнями. Как и о том чем бы он сейчас хотел заниматься, раз уж тот решил заглянуть к нему на огонёк и помахать своей пушкой, заставляя нервничать больше, чем обычно, ведь Коннер даже не сомневался в том, что в обойме грёбанный криптонит. О, он бы с удовольствием занимался вещами, отличными от попыток пропахать собой асфальт, вздыбливая его, как и от попыток стать тараном или телом, размазанным по чему-нибудь более менее подходящему. Он бы, например, с удовольствием врезал Джейсону, который, ну ничего себе, даже обращался к нему по имени, а не тыкая в лицо псевдонимом, который сейчас был чертовски неуместен. От души наорал. Возможно, пожалел бы об этом, не отходя от кассы. Или вовсе, не выдерживая уровня стресса последних недель, сдался и попытался бы найти в нём поддержку и лишний, очень весомый, к слову, повод бороться дальше с тем, что его сильнее. По факту сильнее. Не потому что кто-то так решил, а просто потому что это было истиной во всех инстанциях. Но он был чертовски занят. Занят тем, что пытался не победить Кларка и вывести его из строя, нет-нет, он не так наивен и в подобное не верил от слова совсем. Просто затормозить. Прикладывал все свои чёртовы усилия, чтобы дать миру очередной нахрен никому не упавший шанс, ведь если не его отец, то само человечество себя рано или поздно уничтожит, вынуждая Кларка отступить. Ненадолго. На время. Достаточное, чтобы он сам хотя бы немного восстановился и смог начать всё заново. И так по кругу, пока его отец не придёт в себя.
Если он вообще на это способен. Но о подобном исходе Кон малодушно не думал.

Коннер старательно не задумывался, что по-хорошему объявил войну всему миру, пытаясь оградить от закономерного наказания для слетевшего с катушек криптонца, который был надеждой мира, пока у него не случилась вот такая беда. Каждый раз, когда он лез грудь на амбразуры и принимался яростно защищать границы города, посылая всех помощничков в пешее эротическое вполне доступно он всему миру говорил, что он тоже угроза. Нелогичная, подверженная эмоциям и от того опасная угроза. Но плевать он на это хотел. И всё равно всюду следовал за Кларком, чтобы снова и снова пытаться остановить и вразумить. И это была глупая война. Война, в которой он не мог стать никем кроме как проигравшей стороны. И он знал, знал, что всё это может для него в какой-то момент закончится. Что он сам может вдруг закончится, не выдержав очередного удара. Знал, что его бессмертие сейчас как никогда было дискредитировано. Потому что он смертен. В нём тоже что-то ломается. Его регенерация не идеальна. Ему нужно время и покой. И ни того, ни другого у него не было.
Он всё это знал и без Джейсона. И его громких слов он не ждал. Уж лучше бы тот снова сказал уже порядком надоевшее "всё будет хорошо, малыш". Утешил хоть напоследок. Но нет! Конечно же, нет! Зачем?!

- Я делаю то, что должен. Ты опоздал со своими душеспасительными беседами, Джейсон! Нахер мир. Нахер ваши миротворческие миссии. И ты заебал со своим "всё будет хорошо". Это никогда не сбывается!

Малыш. Кажется, Коннер скучал по этому странному на удивление ласковому прозвищу или как это лучше назвать? Очень скучал. Но сейчас это всё было не вовремя. И Джейсон появился не вовремя. Коннер отчаянно не хотел в очередной раз выбирать. Он молился всем богам мира, чтобы тот всё-таки свалил, оставил его, выполнил все свои обещания. Пропал, исчез, подвёл его. Главное, чтобы не погибал. И не пытался сломать всё то, что ещё теплилось где-то внутри. Лишь бы не выстрелил. Лишь бы не заставлял себя ненавидеть. Лишь бы не пришлось выбирать кого он готов потерять.

- Завали, а. Не помогаешь! Я сам знаю.

Конечно, он знает. Сейчас его вбивает в асфальт не Кларк. Что-то чужеродное, сильное, опасное, жестокое. Чистая ярость. И неограниченные, чтоб их, возможности. И Коннер, конечно же, проигрывает. Отлетает как игрушка в сторону, встречает спиной пару машин и какой-то столб, стонет сквозь зубы, как будто даже отключается на пару секунд, пытается ругаться, но получается только шипение и странный свист. Он всегда проигрывал. Только обычно не так рано. Наличие Джейсона ему не помогает. Он боится, что Кларк переключится на него. Он боится за Тодда. За себя вот нет. А за Тодда очень даже. И, боже, конечно, он не хочет умирать, но сейчас его собственная вполне вероятная смерть кажется чем-то более честным, что ли, чем даже мысль о том, чтобы сдаться. Он пока ещё сделал не всё, что мог.
Обратно в игру его включает залихватский свист, отдающий болью в черепе. Больно. И, боже, как же тупо. И самоубийственно.

- Джей!..,- Коннеру страшно. Дико. И очень больно в кои-то веки не метафорически. Он всё пытается встать, грузно, с трудом, ошалело мотая головой, пытаясь избавиться от звона, смотрит на Джейсона и не верит. Не верит ни в один из вероятных исходов. Не хочет в это верить. Его пугает чужое "прости". Он не понимает за что тот извиняется и не хочет узнавать. Он не хочет жить в мире, в котором нет Джейсона. Как и в том, в котором его не будет существовать для него. Всего один выстрел. Одна пуля. И всё пропало. А ещё секунда промедления и мир рассыпется в пыль. - Нет-нет-нет.

Младший Кент толком не пришедший в себя, но всё ещё отдающий себе отчёт в том, что это всё в целом безнадёжно, просто оттягивание закономерного, срывается с места, пытаясь успеть раньше того, кто был быстрее и пострадал в их схватке титанов меньше. Кажется, он орёт, чтобы Джейсон бежал. Кажется, орёт, что тот не имеет права умирать. И уже не верит, что тот выстрелит. Верит в Джейсона, как ни странно. Знает, что если бы тот хотел, то всё бы уже закончилось. Собирает кое-как оставшиеся силы и тратит их по большей части на то, чтобы сбить с курса Кларка, вмазывая его в здание слева от Тодда, всего в каких-то паре метров от него, благодаря чудеса науки за то, что у него всегда есть козырь в рукаве. Ещё секунда - труп. Впрочем ещё две и два трупа.

А может быть и нет.
У Коннера есть безумная идея. Самоубийственная, конечно же. Но сперва ему нужно вытащить отсюда Джейсона. Идиота, который тут вздумал быть рыцарем и вдруг ни с того ни с сего решил, видимо, умереть за него. Из-за него. Хрен знает зачем. Класс. Молодец. В голове Кента отчаянно бьётся мысль, что мог бы выбрать его не так, не здесь, не стоя столбом на пути безумного криптонца.
И, боже, как же ему страшно. И как странно от мысли, что Джейсон мог ведь выстрелить. Мог спасти его, самого себя, мир, пусть и разрушая всё то, что было между ними. В самом деле сжигая мосты и ставя крест на каких-либо глупых надеждах. Крест, который обжалованию бы не подлежал.
Но не выстрелил. Подставился.

Сцепив зубы покрепче, игнорируя всё то, что требовало в нём ремонта, Коннер снова подхватил Тодда, даже мысленно не пытаясь этому хотя бы усмехнуться и не особо веря, что тот бы внял логике и рванул куда-то сам, да и толку-то, попутно, чтобы дать им хоть какую-то фору, впечатывая Кларка удачно подвернувшейся машиной обратно в созданную его же спиной дыру в здании, зная, что это всё полумеры. Подхватил в этот раз аккуратно, мысленно благодаря всех, кто только приходил в голову за то, что обошлось. Пока всё обошлось.

- Какого хрена ты там замер?! Не вздумай умирать! - это просятся наружу выкрученные до предела нервы. Это усталость. Это страх. Поблагодарит потом. Всё потом. Пока вверх, в сторону, и как можно скорее поставить куда-нибудь уже свою драгоценную ношу. Потому что всё, что обычно было легко и просто, сейчас уже не так. И он знает, что его полёт похож на бултыхание маленького воздушного судна в буре. Но уж лучше так, чем стоять столбами и выжидать, когда же всё закончится. Даже если в обнимку.
Неотвратимое всё ещё где-то позади.
Пара минут форы. И один шанс на миллион.

- У тебя же есть криптонит? Джей? Отдай его мне,- на крышу он приземляется не особо удачно, валится куда-то в сторону, утягивая за собой Тодда, тяжело дышит и говорит быстро, как в бреду. Ему не стоит задумываться, что он собирается делать и чем это закончится. Ему нужно, обязательно нужно решить их маленькую семейную проблему. Самостоятельно. Он должен. Должен сделать так, чтобы Джейсона не размазал его собственный отец, ведь тому сейчас совершенно без разницы стоит ли напротив него враг, сын или человек, чьей смерти тот боялся больше чем собственной, а для этого ему нужен криптонит и немного удачи. Сейчас, запоздало осознавая, что Тодд в самом деле сделал только что для него, по-хорошему подписывая себе смертный приговор, Коннер очень хотел его отблагодарить. Не подвёл. Не пропал. Не сгинул. Не погиб. Но времени нет. И всё, что его хоть немного утешает так это слабая надежда, что, возможно, шанс ещё будет. - У меня есть план. Ну же, Джей.

Изрядно подрастерявший привычную удаль Кент, откатывается в сторону и встаёт, не давая себе даже лишних пару секунд на отдых. Встаёт со скрипом и полустоном, протягивая руку, выжидая. Не хочет искать, не хочет терять остатки сил на то, чтобы подержать в своих собственных руках самый настоящий яд, способный его добить в разы быстрее Кларка, дольше, чем это необходимо. Всё это авантюра. Всё это самоубийство. Но по крайней напоследок ему вдруг стало не так тошно. 
Так даже проще решится на подобное. Просто потому что Джей не стрелял, просто потому что тот сделал свой выбор, чтобы это, чёрт возьми, не значило.

- Я справлюсь. Не подведу.

У них есть всего какая-то жалкая пара минут на то, чтобы каким-то чудом научиться друг другу верить. Коннер вот, кажется, уже верит. И может быть слишком много обещает. Но иначе не может.
По крайней мере он очень постарается не подвести Джейсона. И весь долбанный мир заодно.

[NIC]Conner Kent[/NIC]
[STA]небо в огне[/STA]
[AVA]http://funkyimg.com/i/2RqBZ.png[/AVA]

Отредактировано James Rogers (2019-10-25 02:25:22)

Если бы обстоятельства их, как обычно, сомнительного дуэта на пути борьбы за добро и справедливость были хотя бы чуточку оптимистичнее, Кент бы обязательно заулыбался, не пропустив комментарий Джейсона. Не отрицая, но отвечая, что есть в этом всём какой-то глубокий смысл, ну или что ему просто нравится, в конце концов это недалеко от правды. Как и то, что у него впрямь нездоровая тяга, что уж там.

В нём вообще много нездорового по отношению к Джейсону, но его, как ни странно, устраивает. Нездоровая тяга таскать Джея на руках, просто потому что так он может быть уверен, что тот будет там, где его не размажут по асфальту, или там, где он сам кого-нибудь не размажет по стене. Казалось бы естественное, но, учитывая все, что было, всё, что они друг другу сказали, в корне неверное желание убедиться, что тот не иллюзия, жив, дышит и что его храброе и безумное сердце по-прежнему бьётся. Как и в целом понятная, но из разряда "тебя никто не просил", учитывая анамнез, нужда закинуть его в безопасное место и вернуться разбираться с проблемами Метрополиса и мира в целом в одиночку. Всего лишь следствие его желания спасти, уберечь, не позволить переступить очередную черту и выполнить недообещание, засевшее в мозгу и влияющее на него сильнее, чем ему всегда казалось. Пусть он не его и ему не принадлежит, это вовсе не повод перестать бояться его смерти.

Из всего списка симптомов его болезни имени Джейсона Тодда, Кента хоть как-то смущал только один. Особенно сейчас. Вот это болезненное желание, опасно граничащее с необходимостью, позволить себе хотя бы чуть-чуть побыть слабым, а не тем, кто делал то, что должно, не задумываясь о возможных для себя последствиях, задать вопрос, крутящийся в голове, не просто перенести с места на место, спасая, а обнять покрепче, коснуться, спрятаться в тихой едва заметной на фоне привычного раздражения и мрачной решимости, радости, что оказался рядом, от всего, что происходит, того, что он банально не выдерживает. Взять и сделать Джея точкой опоры, полагаясь на его "всё будет хорошо, малыш", может быть даже выпросить эту лживую от и до фразы напоследок, но.. возможно, их встреча не повод. Может быть потом? Когда всё в самом деле будет хорошо? Может быть просто заклинание Джейсона с отложенным действием, как какая-нибудь бомба с барахлящим таймером?
Может быть. Если всё получится.

Джейсон как обычно не помогает. Джейсон снова говорит не о том. А Коннер даже не пытается остановить его речи, которые, якобы должны заставить его передумать, давя на то, что сейчас он вообще не думает. И уж точно последнее о чём он мог бы сейчас пытаться думать, так это о семействе, стоящем на страже Готэма, паранойи их предводителя и о том, что все, конечно же, в курсе, как остановить криптонца, вышедшего из-под контроля. Ему в целом плевать. Это сейчас совсем неважно. Ему вообще не до того, он прислушивается, выжидая, когда их снова найдут, и смотрит как завороженный на шлем Тодда с плохо скрытой досадой, так и не опустив руку, в которую, видимо, никто не собирался класть желаемое им.

Шлем раздражал.
Красный шлем слишком много от него прятал, пусть он и мог сжульничать, чтобы узнать больше, чем показывали, получить хоть какие-то ответы, как будто заглядывая под чужую маску. Но за сегодня он определённо устал быть собой, вот таким настоящим, буквально мальчиком чересчур, а не пытаться притворяться человеком, который ходит, пьёт кофе по утрам, подпирая собой стол, а не проламывает дома собой или другими. Эта навязанная ему маска хоть и жала во всех местах, но была привычной. Привычной и в чём-то даже удобной, по крайней мере сулила безопасность и определённо ассоциировалась с Джейсоном, с тем, что было между ними - с ним он, наверное, особенно успешно был человеком, может быть даже не притворялся.

Но сегодня на Кенте его маски не было, он её содрал с мясом и мыслил другими категориями, чётко осознавая, что человек не справится. Это безнадёжно. И эта мысль на вкус была горькой. Но всё же он устал. Устал быть вот таким необыкновенным и очень хотел сбросить уже свой метафорический плащ, развевающийся за его спиной каждый раз, когда он вступал в неравную схватку, снова вернуть привычные кандалы на место, вспомнить, что такое полумеры. Потому что его собственное могущество сейчас у него стойко ассоциируется с тем, что всё вокруг рушится. С ощущением, что мир в огне. И от этого уже банально тошно. А сейчас, пока они здесь ещё вдвоём, пожалуй, в самом деле единственный за сегодня подходящий момент поумерить свой пыл, хотя бы на пару минут обратно натянуть маску человека обыкновенного, притвориться, дать себе пару секунд на то, чтобы сделать вдох и не забыть выдохнуть. Только поэтому он не пытается копать глубже, не прислушивается придирчиво к чужому сердце, не пытается прочитать эмоции, разбирая вдох-выдох на составляющие и сопоставляя с тем, что о Джейсоне, возможно, знал только он. Вместо этого он думает насколько было бы уместно попросить снять чёртову маску, просто чтобы посмотреть в глаза, а главное насколько разумно, ведь это же какая-никакая, но защита.

Но Джейсон снова и снова пытается настоять на единственном исходе, напоминая, что время вышло. Если вообще было. И забрало снова падает. Просьба, застрявшая в горле, остаётся там, мешаясь.

- Так вот как выглядит твоя забота,- Коннер улыбается, а что ему ещё делать? И улыбка у него немного растерянная, может быть даже печальная, но по крайней мере искренняя. Коннер Кент - идиот, это всем давно известно и даже он сам в курсе, но некоторые вещи слишком очевидны. Некоторые вещи видно, даже если пытаться их спрятать за разговорами о тех, кого здесь нет и попытками доказать, что плата невелика.

Криптонит убивает криптонцев.
Простая математика, истина в первой инстанции, давно уже не страшная тайна. Криптонит не добавит Кону очков здоровья, он знает. Всего пара секунд промедления и тот может его доломать, доделать то, что не успел Кларк. И Джейсон тоже знает. И снова гнёт свою линию, что у него то, конечно же, есть шансы и даже способ спасти весь чёртов мир, на который ему чуть ранее было плевать. И это похвально, и может быть было бы смешно, не будь его желание погеройствовать сейчас так неуместно.
Ведь плата велика.

Плата за подвиг Джейсона, который бы обязательно всех спас, Коннер в нём не сомневается, слишком велика. Может быть не для мира, напуганного мощью Кларка, которого уже ничто не держало в узде, готового пустить в утиль свою надежду, просто потому что в её голове что-то перемкнуло. Но для Коннера. Мир натянет на себя чёрное, отпоёт убитого героя, устроит на фоне очередные дебаты нужны ли им супергерои, вероятно, попытается навешать очередных ярлыков, придумать ограничения, чтобы спать было спокойнее, может быть придёт линчевать его самого, боясь повторения. Но, как ни крути, мир переживёт.
А вот Кент нет.

Это аксиома.
Кент не справится с последствиями подобного решения. Всё в нём против этого. Всё в нем звенит от напряжения, искрит, всё внутри коротит даже от мысли о том, что потом. Потому что он будет знать, кто стрелял, и проглотить это знание, переварить хоть как-то не сможет - оно встанет костью поперёк горла, мешая вдыхать, лишая голоса, вышибая предохранители раз за разом, не давая и шанса на то, чтобы смириться. Как и не сможет избавиться от ощущения, что это его здесь пытались спасти, пусть это всего лишь догадка.
А, значит, он не отступит. Как бы складно не звучали доводы Джейсона - Кент не согласится.

В конце концов у него ведь в самом деле есть его самоубийственный план вероятность успеха которого высока, пусть и риски лично для него серьёзные. И это лишний повод отказать Джейсону в возможности поиграть в рыцаря. Хотя даже, если бы не было плана, он бы всё равно отказал.
Ведь какая по большому счету разница? Переоценить собственные возможности и перейти черту, спасая то, что важно для него? Или отойти в сторонку и всё равно не смочь нормально жить в мире, в котором Джейсон Тодд - убийца надежды мира, а его отец мёртв от его руки? Если присмотреться, то в любом случае он рискует оказаться среди мёртвых. Просто в одном случае фактически со всеми вытекающими вроде могилы и скорбящих друзей и семьи, а в другом метафорически. И ещё неизвестно, что страшнее. Не для него, конечно, но для всё того же мира.
И Джейсона.

- Прости, Джей. Побудешь героем в другой раз.

Тодд хорошо смотрится на фоне предгрозового неба. Ему идёт. Странная, конечно, мысль, прежде чем начать действовать. Но у Коннеру нет ни сил, ни времени, чтобы порассуждать на эту тему.
По крайней мере действовать ему было проще, чем пытаться разобраться со всем тем, что скопилось внутри, впрочем как и пытаться переубедить Джейсона или убедить его поверить ему. Гораздо проще всего этого выдохнуть и рвануть вперёд, оказываясь перед Тоддом, ударить так, чтобы отлетел назад  и уж точно не вмешался, с трудом вспоминая как это вообще контролировать свою силу, выхватывая порядком надоевший ему пистолет и снова вверх. В его плане всё было настолько просто, что даже не смешно. Разломать очередную чужую игрушку, фоном подумав, что Рой всё равно сделает ему новую, лучше прежней, взять в руку пулю, обжигающую кожу и просто идти напролом. До конца. Не смотря на то, что криптонит уже его отравляет. Обжигает. Убивает. Вопреки тому, что всё внутри против такого соседства и боль не отрезвляет.

Коннер, со стоном открывая глаза, не сразу понял, где он, что он, а главное что вообще произошло. По его внутренним ощущениям его очень долго били, качественно и от души. Возможно, даже что-то умудрились сломать. Или наоборот случайно что-то не доломали. Но едва осознав, что было до того, как его вырубили, он, конечно же, попытался тут же встать, чтобы снова рваться в бой и совершать прочие глупости, но тело от подобных подвигов отказалось и он обратно рухнул на бетон, выругавшись. Кажется, довоевался. С присвистом выдохнув, криптонец, сейчас как никогда похожий на обычного человека, которому хорошо досталось, всё-таки рывком перевернулся на спину, устало раскинув руки, и уставился в дыру над своей головой, подмечая, что над ним минимум этажа три судя по вразнобой торчащим арматурам, по кусочкам восстанавливая события каких-то там пяти минут, которые ему показались вечностью. Вечностью, сотканной из боли, его упрямства и страха, что не получится. Кажется, они столкнулись в воздухе, да, точно. И ему уже тогда было не по себе - криптонит жёг руки и все системы в его организме сбоили, но отступать было как-то поздно. Какая-то бессмысленная и молчаливая борьба в воздухе, затем падение вниз, судя, по всему на здание, возможно, рухни они просто на асфальт, глаза бы он уже не открыл. А так просто отключился. И.. у него получилось?
Коннер с усилием повернул голову набок, выхватывая из разрушенного ими интерьера Кларка, лежащего в паре метров от него. Бледный, никакой и, кажется, в отключке. Ещё бы. Ведь Коннер, судя по результату, всё таки смог вогнать в него ту грёбанную пулю, из-за которой сейчас тут и лежал.
Получилось. У него получилось.

Если бы он не подозревал, что это будет очень больно, то, наверное, дал бы волю подкатившей к горлу истерике и начал смеяться. Но пока держался. Заторможенно думая, что не помнит на которую крышу они рухнули и видел ли он Джейсона.
Казалось бы, Джейсон сейчас меньшая его проблема, ведь ему нужно было как-то встать и призвать Лекса на помощь, он то придумает, что сделать с Кларком и как спасти. Обязательно придумает. Но мысли всё равно возвращались к дурацкому красному шлему. А прислушиваться к миру вокруг, выискивая знакомое сердцебиение было страшно.
Но он прислушался. И как-то полегчало.

[NIC]Conner Kent[/NIC]
[STA]небо в огне[/STA]
[AVA]http://funkyimg.com/i/2RqBZ.png[/AVA]

Просто лежать было даже приятно. Непривычно как-то, учитывая зашкаливающий уровень безумия последних недель, но, чёрт возьми, приятно. Лежать, разглядывать небо, изредка устало прикрывая глаза, и просто ждать, не порываясь подскочить и мчать спасать мир, с которым он теперь то точно в каком-то странном противостоянии (в глубине души Коннеру смешно, что ему для того, чтобы стать персоной нон гранта понадобилась пара недель, а Джейсон вон полжизни старался). Это внутренне очень приятно просто ждать пока по его душу явится Джейсон. Не то, чтобы тот ему что-то такое обещал. И не то чтобы у него не было причин свалить куда подальше от свихнувшихся криптонцев, устроивших для своего единственного зрителя восхитительное шоу, полное спецэффектов. Скорее уж наоборот. Но Коннер всё равно ждал. В общем-то, это было ему не в новинку. Просто ждать Джейсона, который чертовски напоминал ему приблудившегося кота, предпочитавшего гулять самому по себе, а как соскучится, приходить за лаской. Почему бы собственно и не ждать?

До того, как они всё же решили выяснить отношения, которые даже не договаривались таковыми считать, он внутренне всегда его ждал. Не гипнотизируя соседнюю улицу, томно вздыхая и не находя себе места, конечно, скорее в фоновом режиме. И его это даже никогда не напрягало. Пусть встречи были нечастыми, пусть больше половины были под аккомпанемент выстрелов, взрывов и их собственных переругиваний и попыток что-то там доказать. Всё равно ведь ждал. И в этом было много наивности, немало глупости и даже что-то нездоровое. Но причин продолжать функционировать вот так с запущенной в фоновом режиме задачей тоже было немало. Ведь были и вечера на двоих без лишних спецэффектов, которые можно пересчитать по пальцам, которые Коннер даже не пытался выжечь из собственной памяти, пока проходил семь стадий принятия, отчаянно тормозя на первых трёх. Были ночи. Дни. И даже парочка утренних встреч за чашкой кофе. И всё это были тёплые воспоминания, пусть и не вписывающиеся в канву их обычных коммуникаций. Всё это было хорошо. Хотя вот так как сегодня было органичнее, конечно. Гораздо проще соревноваться за право попытаться самоубиться, защищая важного для себя человека, прыгая через вздымающийся до небес костёр, чем пытаться заботиться как-то иначе, что уж говорить о попытках оформить привычку оглядываться через плечо в слова. У них ведь у обоих явно какие-то проблемы с умением говорить.

Разговоры это вообще не их. Что впрочем совершенно неудивительно, правда, почему-то молча сосуществовать не получалось - Коннер, впрочем, даже не старался, если уж совсем начистоту. У него всю дорогу было это болезненное желание быть услышанным, числится в списке тех, у кого за пазухой пакет контрольных голосов. Вот и не молчал. Потом слушал ответы, которые вечно били по всем его до смешного воспалённым нарывам и опускал забрало. А хотелось, конечно, чтобы было не так. Чтобы чужие слова не были причиной вышибания предохранителей, чтобы руки не тянулись придушить. Чтобы не было молчаливого то нарастающего, то затихающего конфликта, не было этих столкновений миров, когда от чужого упрямства звёзды в глазах. Но, может быть, это вообще невозможно? Ну, не их формат? Это вообще возможно, чтобы такие разные люди вдруг друг друга услышали и перестали пытаться перетянуть одеяло на себя? А главное ему вообще точно это нужно от Джейсона?
Ему в самом деле так важно, что тот поступает не так, как ему кажется правильным?

Может быть и нет. Но когда падает забрало из-за зашкалившего морального компаса уже без разницы. Отрабатывают совсем другие механизмы, всё искрит и плавится от злости и непонимания. Особенно когда речь заходит о хороших и плохих мальчиках. Просто потому что это слишком правдоподобно. А что ещё страшнее, Коннер, наверное, даже понимает о чём говорит Джейсон, потому и бесится. Ему просто до боли, до крика не хочется ходить с ярлыком на груди и играть по правилам, особенно по тем, что велят ему отойти от Тодда в сторонку и смиренно сверкать в отдалении, не забыв напялить развевающийся белый плащ. Потому что правила душат. Правила давят на плечи, сжимают его в тиски и давят, давят, давят. А Джейсон вот не давит. Джейсон раздражает своими установками, выданным самому себе правом решать, что, собственно, дальше, и в тоже время живой, горячий, с привкусом горечи и гари, но не давит, только всё пытается спасти от себя. И этим тоже бесит. В нём вообще много что бесит, задевает за живое и заставляет скрипеть зубами, но вот того цепляющего, конечно, больше. И именно он у Кента ассоциируется со свободой и правом быть собой, хотя бы пытаться - по большому счёту Джейсон один из немногих людей, который, кажется, в самом деле не задумывался, что рядом с ним гарцует, не так уж и редко пытаясь переехать, вовсе не человек, как и не задумывается о том, что стоит тому потерять точку опоры и всё может закончится плохо. Конкретно для него. Это, конечно, сомнительная характеристика и лишний повод подозревать его в полном отсутствии инстинкта самосохранения, но подкупает же. Потому что это так глупо и плохо совместимо с адекватностью, что не может не подкупать. А ведь Коннер ни черта про свободу в самом-то деле не знает, но в своих ассоциациях особо не сомневается. Про свободу, вот такую чтобы реальную, он по большому счёт слышал только и вот с плохо скрытым интересом жадно следил за даже чересчур свободной птичкой в красном щлеме, готовый подстраховать, если что, ну и наорать. Просто потому что он в самом деле до обидного смертен. А ещё слишком откровенно сам себя клеймит. И внутри у него слишком много всего сломано, а Кенту в свою очередь очень хочется всё это починить, не смотря на то, что обычно он наоборот всё разрушает, забываясь.
И это всё какой-то порочный круг. Если оказываются рядом - обязательно коротит. Если порознь - система, кажется, и вовсе не жизнеспособной. Неполной. И никаких громких слов не произнесено, одни сплошные догадки. И вопросов больше, чем ответов. И вроде бы никто никому ничего не обещал. И вечно чего-то не хватает, но в среднем при этом всего буквально чересчур. Почти американские горки, только без страховки. И так увлекательно, что покидать аттракцион совсем не хочется. Ведь так весело и задорно мчаться куда-то ввысь, чтобы потом с грохотом рухнуть вниз. Наскоро зализывать раны от болезненного крушения, а затем снова ввысь. И так по кругу.

- Не угадал. Это чисто фишка Кентов. Лекс у нас за умного,- шутить сейчас просто, почему нет? Он решил проблему, не позволил своему собственному достаточно ограниченному внутреннему миру пойти трещинами и сгореть заживо, заодно ещё и всех остальных спас. И руки Джейсона не в криптонской крови. И нет причин его ненавидеть. Только улыбаться глупо как-то, чуть прикрыв глаза, и не уворачиваясь от чужих осторожных рук, позволяя себя осмотреть. И даже почти не хочется злиться. Внутри разве что теплится тихая радость, что они его в самом деле не пришибли ненароком. И что он снова не исполнил своё недообещание. Не сбежал, не бросил, не подвёл. Не погиб. - Я не думал. Я же идиот. Ты головой там часом не ударился? Сам себе противоречишь.

Коннер тихо хмыкает и даже, приличия ради, принимает менее горизонтальное положение, опираясь на локти. Так лучше видно изображающего из себя страдающее средневековье Джейсона, который как-то чересчур переживал за Коннера, не заламывая руки, конечно, ограничиваясь укоряющими интонациями, но всё же. Уж точно не ему тут возникать на тему адекватной заботы о самом себе. Так себе эксперт. Явно без лицензии, буквально какой-то жулик.

- Знаешь, пострадавших героев обычно как-нибудь да награждают. Целуют там, потом рыдают на их груди, видимо, от счастья, что не помер. Я в фильмах видел. И я может только ради этого и старался! А от тебя только критики и дождёшься.

Врёт, конечно, что полез в очередное пекло исключительно ради какой-то там награды. Но говорить о чём-то серьёзно он сейчас откровенно не был готов. Хотя бы потому что привык в случае, когда пахнет перегоревшей проводкой, сваливать по-английски и гневаться в одиночестве. Ну или злиться, что ответить нечем. Ну, в общем, невозможность сбежать в середине сцены "Коннер Кент, какого хрена?!" его немного пугала. Нет, ну он и сейчас мог попытаться, но как-то даже не сомневался, что потерпит фиаско. Хотя бы потому, что сел только что с непривычной осторожностью, всё равно морщась от боли, и чувствуя себя при этом откровенно отвратительно. Пожалуй, спроси у него Джейсон, что болит, ему было бы проще перечислить, что не болит. Например.. уши. Уши вот не болят.

- Ага, ты главное тела сложи, в дверь позвони и вали. Лекс нам будет не рад, ему, конечно, не привыкать, но.. Ну ты понимаешь,- Коннеру от мысли, что Джейсон его отца должен понимать чуть ли не лучше всех на всей планете, смешно. Могут, наверное, даже открыть не особо анонимный клуб обладателей ручных криптонцев. Ну или не могут. Хороший, кстати, вопрос, жаль, что, как обычно, неуместный. Уж точно не над телом Кларка пытаться получить на него ответ - это уже перебор, хотя с другой стороны им не привыкать. Но мысль он всё равно не озвучивает и вместо этого аккуратно крутит головой, пытаясь определить не отшиб ли он себе мозги. А, убедившись, что вроде как ничего от подобных действий не отваливается, перевёл взгляд на Кларка. Живого, чтоб его, Кларка. Пугающе зеленоватого, слишком тихого, непривычно слабого. Но живого. А ведь Джейсон мог выстрелить. Этот ведь правда мог. За ним как-то Кон любви к Супермену не замечал, не вдавался правда в подробности почему так. Скользкая дорожка и всё такое. - Ты уверен? Хотя о чём это я. Но ты же понимаешь, что мы снова разругаемся? Хотя.. ну да. Но ты начинай, я подхвачу. Или давай я начну: мои самоубийственные порывы мало чем уступают твоим - у меня хотя бы шансы были выдержать прямое столкновение с Кларком. А что насчёт тебя? И кто из нас идиот, а?

Оба. Правильный ответ, конечно же, оба. Но кто ещё из них признает вслух, верно? Порядком вымотанный Коннер с плохо скрытой тоской бросил очередной взгляд на своего отца, тяжко вздохнул, думая о том, что он же, наверное, тяжелый. И как-то весь сдулся от одной мысли, что сейчас нужно будет встать и куда-то тащится. После сегодняшних приключения в его системе координат все местечковые герои, те, что были просто людьми в масках, получили по пять бонусных баллов с ходу. Это ж какая у них самоотдача и рвение творить добро? Ведь наверняка не раз каждого из них ломали, ранили и вообще превращали в аналог бифштекса. А это, как оказалось, чертовски больно. Это вообще нормально, что больно просто существовать? И главное, как это пережить?

- Дай мне пять минут и я соскребу себя с пола. Потом соскребём с него Кларка и что-нибудь придумаем. И, Джей, спасибо.

Уточнять за что именно прямая дорога в ад. Поэтому Коннер не уточняет, надеясь, что и так всё понятно. В конце концов роль непроходимого идиота у него. А Джей вовсю притворяется умным. Вот пусть сам и догадывается.

[NIC]Conner Kent[/NIC]
[STA]небо в огне[/STA]
[AVA]http://funkyimg.com/i/2RqBZ.png[/AVA]

Отредактировано James Rogers (2019-10-27 02:47:47)