Фенрир никогда не был силён в дипломатии или переговорах. Он был силен в сражениях, в битве зубов и когтей. Именно поэтому он был рад, что у него есть Хель. Сестра была умна, хитра, она умела убеждать и пугать при желании. Она смогла добиться для них троих права жить спокойно, не быть чудовищами для всех вокруг. Впрочем, Фенрир все равно старался слишком много по Асгарду не шастать. Тем более - не шастать в виде волка. Знал бы кто-то, что огромный волк, черный волк Фенрир так отчаянно боится, что его будут считать монстром и снова станут сторониться. Знал бы кто-то... но кто узнает, кому он скажет?
Поэтому он просто жил, ни с кем не общался, ел, пил, добрался до библиотеки. С некоторым стыдом понял, что читать ему сложно, потому принялся делать это с охотой и желанием все вспомнить.
Почему-то превращения туда-сюда и долгая жизнь в Мидгарде сильно его изменили. Он ощущал себя глупым. Он ощущал себя... мальчишкой. Ему было стыдно таким оставаться.
Он очень хотел счастливой спокойной жизни. Его тянуло в лес, гулять, охотиться, быть просто собой. Ему было очень тяжело осознавать себя заново. Осознавать, кто он и зачем появился в этом и других мирах. Что-то в нем сломалось... и Фенрир пытался починить это или найти это новое.
А еще ему было приятно, что его не всегда узнают в облике человека. Многие его помнили ребенком, а взрослым просто не понимали, кого перед собой видят.
Вот и сегодня он бродил туда-сюда по коридорам, сидел в тишине с книжкой и много думал. Думал про сестру, которая была занята какими-то своими важными делами. Думал про брата, который редко появлялся рядом. Думал про то, хочет ли он жить здесь или все же вернуться в Мидгард. Там ему уже было... привычнее. Свободнее, что ли. А кто и что держали его здесь? Здесь никого не было, с кем бы ему хотелось оказаться рядом и уж тем более остаться рядом.
Он устал. Медленно поднялся, потянулся, зевая. И бодро пошел на улицу, ведь захотелось подышать свежим воздухом. Книжку он сунул за пояс сзади. И как-то так засмотрелся и задумался, что не заметил, как врезался в кого-то. Вернее как - он как раз заметил, что врезался. Охнул. И машинально рыкнул.

Bones made of glass,
I'm starving
For someone to fill
My blood, my skin
Help me out,
Help me out.
What's left to talk about?
(с)"Help Me" Low Roar

Он его узнал. Секунда раздражения от столкновения, а потом - растерянность. И всколыхнувшаяся боль. Да, стоило бы помнить, что они могут здесь встретиться. Стоило бы помнить, кто может быть здесь... Когда-то враг, когда-то друг. Когда-то близкий, когда-то предатель. Фенрир верил ему тогда. И поклялся себе, годами скованный, страдающий, не довериться больше никому и никогда. Не верить никому и никогда. Жить своей душой, не привязываясь больше. И вот он здесь... протягивает руку.
Фенрир отступил. Книга упала на пол - так гулко, словно весила больше волка. Фенрир поднял ее, швырнул на подоконник. К демонам чтение. К демонам попытки учиться и быть... умнее. Никакие книги не расскажут, как быть, когда ты смотришь в глаза того, кого любил едва ли не больше, чем семью когда-то.
Когда-то.
Когда-то давно.
Когда-то, когда он был еще столь глупым, что доверял асгардцам. Доверял тем, кто не имеет души, раз совершает такие злые поступки.
Говорит, что рад видеть. Насмехается. Фенрир скривился, передергивая плечами, пытаясь хоть как-то сбросить с себя напряжение. Казалось, что он вот-вот станет волком и бросится на Тюра - так напряжено было его тело.
- Привет, - зачем-то сказал волк и опустил голову, рассматривая Тюра. По-волчьи. Изучая. Прислушиваясь к нему и себе. - Ты тоже изменился.
И кивнул на ту, другую руку.
В памяти всплыл вкус его крови. В памяти всплыл кивок, едва заметный, но такой знакомый ему по совместной охоте. "Доверься", кивнул тогда Тюр, воин, ставший ему дорогим другом. И Фенрир доверился. И оказался скован, порабощен, заключен в страданиях и отчаянии. В одиночестве. Больше они не виделись, Фенрир надолго остался один. Потому что доверился... потому что полюбил Тюра словно родного. Старшего брата, старшего, мудрого, всегда такого простого и не способного на обман и хитрость.
Вкус его крови преследовал Фенрира долгие годы. Слишком долгие. Фенрир сжал зубы, а потом расправил плечи, посмотрел в глаза давнему когда-то другу. Прямо посмотрел. Собираясь сказать, как же сильно его ненавидит. Как желает ему страданий. Как желает ему никогда не попасть в Вальхаллу, а вечно скитаться по миру мертвых, по царству его любимой сестры. И тогда, только тогда Фенрир ощутил бы себя наконец отмщенным.
Он сделал шаг к нему.
Вдохнул.
И сорванным шепотом выдохнул:
- Прости меня... прости меня, пожалуйста, прости...